Tristan Cabral

Un vieux musicien juif jouait du violoncelle

aux portes de la ville

un jour ils l'ont tué

mais je ne suis pas juif

Un jour le peuple Kurde a voulu être Kurde

alors ils l'ont détruit

mais je ne suis pas Kurde

Un autre jour

dans un bar de Toulouse

trois français comme les autres ont torturé Ali

avant de le jeter au fond d'un terrain vague

mais je ne suis pas Ali

Un autre jour

trois français comme les autres

ont enterré vivant Yannick l'handicapé

mais je ne suis pas infirme

je ne suis pas Arménien

je ne suis pas Ukrainien

je ne suis pas...

et puis

un jour

ils m'ont tué...

J'investis mes étoiles dans un ciel toujours vide

et la nuit

je promène sur la mer

mes ongles de cellule

dans une enfance couchée à mort

je marche le long d'une autre vie

et j'ai noué mes poings au vol des cormorans

et les éclats de voix croissent et se multiplient quand la métaphore se fait cri

mon corps est d'un autre âge mon sang d'une autre mer

j'habite les révoltes et les révolutions.....



Tristan Cabral.

Quand je serai parti

je ne veux pas que le soleil se colore de sang

je ne veux pas que meurent les arbres de Judée



mais que le chant des louves

veillent sur les hommes seuls

mais qu’on demande à ceux qui restent

s’ils savent

où la douceur s’est réfugiée



qu’on refuse d’abjurer

et que partout la liberté insiste !...



d’où je ne serai plus

il faudra bien qu’il neige

je serai dans l’odeur des œillets

dans la douleur des arbres

je serai dans les mains habilleuses des morts

et sur tous les chemins d’un Peuple de Beauté

et je dirai des mots qui sentent encore les pommes

et je dirai des mots

qui me rendront les jours perdus

et je dirai des mots de feu

des mots de violoncelle

et de miséricorde…

Le pays d'où je viens.



Le pays d’où je viens n’est d’aucune mémoire

et la mer en novembre y monte jusqu’aux toits

les maîtres de naufrages attendent sur les dunes

qu’un bateau étranger se perde dans les Passes



Le pays d’où je viens a la couleur des lampes

que les enfants conduisent aux limites du sable

on y marche toujours au pays des légendes

la trace des hommes s’y perd dans une Ville d’Hiver



Le pays d’où je viens a la douleur des landes

on y porte parfois des épaves insensées

il y a parfois des bêtes blanches à la lisière des eaux

et des forêts de feu près des océans morts



Le pays d’où je viens a la blessure des rames

on y voit quelquefois des traces de passages

qui mènent à des marées mortes depuis longtemps

souvent les chalutiers battent pavillon noir



Le pays d’où je viens est plein d’hommes de guerre

des maisons de ciment que l’on dit allemandes

tombent depuis toujours dans les océans gris

une femme m’y attend et depuis m’y conduit



En face de Saint-Yves lors de la messe en mer

des prêtres sur les vagues jettent des pains de sang

tandis que des enfants en uniformes noirs

crèvent le long des plages des bancs de méduses blanches



Le pays d’où je viens n’a jamais existé

un vieil enfant de sable y pousse vers le large

un bateau en ciment qui ne partira pas

le pays d’où je viens s’endort en chien de fusil



Le pays d’où je viens n’est d’aucune mémoire

un Casino Mauresque y brûle sous les eaux

une femme s’y promène au bras d’un étranger

le pays d’où je viens n’a jamais existé…

Je suis né d’une erreur du vent et de la mer

C’est pourquoi j’ai vécu au rythme des marées

Entre les hommes et dieu je n’ai pas pu choisir

Poisson-lune égaré sur un trottoir vitreux



Je n’ai fait que passer sans pouvoir respirer



Un enfant replié s’est pris dans ma mémoire

qui m’empêche d’atteindre le pays d’où je viens

Quand trouverai-je enfin de quoi crever mes yeux

sur le plancher glissant d’une barque fantôme



Si je viens à mourir qu’on me jette à la mer

dans l’aube bleue des sables je trouverai ma route



J’arriverai enfin à cette grande fête

où mon corps fait surface

à l’intérieur du sel

Dans le fond de mes veines.



J’ai sur ma vie des années de retard

Mes chevaux bleus sont dévêtus

Tous mes bateaux sont déchirés

Et de l’eau coule dans mes yeux

Quand je ne rêve pas



J’ai caché des années dans le fond de mes poches

Et j’ai porté au bras des nuits

Un soleil templier

Comme une écharpe de mourir



J’ai sur ma vie des années de retard

Au fond de mes silences

Il y a une vie qui ressemble aux falaises

Il y a des enfants derrière des volets d’or

Des chutes lumineuses entre mes bras trop courts

Et un air de piano qui vient du fond des temps



(…)



Au fond de mes silences

Il y a des épaules vêtues de bras fleuris

Et des ruisseaux de givre

Des musiques natales et des marées de rêves

Il y a de longs cheveux d’errance

Des routes calmes dans leurs gants pâles

Et des tambours voilés sur les arbres guerriers

Il y a de lourdes treilles chargées de lueurs vives

Et ces châles de morts dont on drape les chaises



Mon dieu quel grand courage il faut pour être fou

Je n’aurai jamais assez de mes éternités !

MA CLÉ



Ma clé est plus grande que ma serrure.

Elle ne sait pas fermer les portes.

Elle ouvre tout sauf une porte.

Elle ouvre la journée, elle ouvre la nuit,

elle ouvre un marché, elle ouvre

des bouteilles, elle ouvre une ville,

elle ouvre des matins de douceur

et de pain partagé. Elle est lourde

et très simple. Elle ne ferme rien ;

je l'ai simplement pour ouvrir.

quand un enfant blessé se prend pour un navire

et regarde la mer de son lit de poussière

quand le filin des jours vous glisse entre les doigts

quand le vent tient ouverts même les yeux des morts

quand les pierres se détachent de nos années perdues

quand la douleur ressemble à quelqu’un qui approche

alors on aimerait bien pour mourir l’un à l’autre

trouver une maison où l’on oserait vieillir

J’ai suivi l’enfant bleu dans la nuit diluvienne

L’enfant qui regardait la marche des étoiles

Dans les branches de sorbiers

Qui nouait autour du cou ses souliers d’infini

Et qui cherchait dans les orages un passage oublié

J’ai suivi l’enfant bleu qui s’était une nuit

Défiguré les yeux aux branches d’un tilleul

Qui s’asseyait au ciel d’une aile débutante

Pour s’en aller tomber au fond de la rivière

Un enfant de craie vive effacée par la pluie

Qui s’endormait parfois pour vivre quelques heures

Et qu’on trouvait au soir dans l’arbre dévasté

J’ai suivi l’enfant bleu jusque dans la maison

Où l’âtre ne tarit pas

Je l’ai suivi jusqu’au regain de son silence

Jusqu’aux récoltes des eaux vives

Et jusque dans l’éclair des matins éboulés

J’ai suivi l’enfant bleu qui ferme le sentier

Aux herbes de l’oubli.

Un homme beau est mort qui signait d'un soleil

il s'appelait Sénac

Jean Sénac



un homme beau est mort qui signait d'une rose

il s'appelait Djaout

Tahar Djaout



depuis toute leur enfance est morte pour le monde...



sous l'amandier nomade

ils venaient tous les deux

à l'eau du soir blessée

ils ramassaient les ombres

pour en faire des pétales



toujours l'inespéré accompagnait leurs pas



toujours dans leur maison

on partageait le pain

toujours dans leur maison

on partageait le sel

et la douce patience qui tremble au bord des larmes...



les amandiers sont morts de leurs blessures...



et la mort en grand nombre a frappé en vingt ans!



hier c'était Sénac aujourd'hui c'est Djaout

assassinés chez eux par les mêmes tueurs

pour avoir cru ensemble à une même Terre

de toutes les couleurs

pour avoir cru ensemble à une même Terre

de toutes les douleurs



hier c'était Sénac aujourd'hui c'est Djaout

assassinés chez eux par les mêmes tueurs

sur cette même Terre de toutes les splendeurs...



assassinés chez eux en des temps différents

et semblables pourtant...



deux hommes beaux sont morts

tous deux enfants d'orages

et deux frères pourtant



deux hommes beaux sont morts qui signent d'un Silence...