Tristan Egolf

Il s'approcha du divan. Il vit un bras s'immobiliser sur un tissu synthétique. Il remonta le tissu jusqu'à une paire d'yeux qui le fixaient. Il s'y arrêta. Puis il comprit. Il dut contenir son envie de hurler: assise sur le divan, le dos à la fenêtre qu'occultait la couverture, ce qu'était devenue madame veuve Kaltenbrunner était disposé comme les restes d'une bouchée à la reine pantagruélique qu'on serait allé tirer de la fosse septique. Elle était méconnaissable. Son visage bouffi était couvert de vergetures et d'hématomes noirs poreux. Un énorme double menton avait sailli de son cou, le long de la mâchoire et sur les grotesques bosses de bison de ses épaules. Son abdomen avait enflé jusqu'à la taille d'une tonne à lisier. Ses avant-bras étaient ravinés par une acné pustuleuse. Chaque centimètre carré visible de sa peau foisonnait de gros poils noirs. Elle semblait assommée par différents barbituriques. Il était difficile de dire même si elle le reconnut de prime abord, tant ses yeux étaient enfoncés dans les vultuosités et son regard semblait provenir d'un monde perdu. Au bout d'une minute, elle se détendit, l'espace d'un instant, et prononça son nom d'une voix sourde et chevrotante.
Son envie initiale de hurler tourna au besoin de vomir.