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Toujours avancer, plein d'espoir, même sans but à atteindre.
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Parle-moi de ta voix du matin,
regarde moi les yeux pleins d'aurore,
je veux t'entendre ébrouer ton sommeil
dans le soupir des draps.
Si cette journée commençait
sans toi
elle servirait
à quoi ?
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Mon oreille reste collée au sol
partout où tes pieds se sont posés,
reposés. Je traque
cet écho de toi,
traces spectaculaires sur les planchers hantés,
et j'attendrai toujours
le brui de tes pas,
qui peut-être ne reviendra
jamais.
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Des fleurs ont poussé là
ou tu avais posé
la plante de tes pieds,
puissantes malgré l'ombre
de ton absence.
Tu laisses des jardins
dans tous les endroits
dont tu pars.
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J'adorerais te dire
que j'ai des fourmis dans les jambes
quand je revois.
Mais, pour être tout à fait sincère,
tu fais oublier à mon corps
l'existence
de ses jambes.
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En ce qui me concerne, il y a plusieurs débuts ; je pourrais raconter la naissance de mon premier poème j'avais douze ans, ou le où j'ai décider d'écrire un haiku par jour. Mais je vais commencer par autre chose : l'achat de ma première machine à écrire, dans un magasin d'antiquités, à Helena dans le Montana.
Je me souviens de l'odeur de cette machine à écrire, poussière et encre sèche. Je me souviens des touches qui sont coincées quand j'ai appuyer dessus pour la première fois. Je me souviens du logo Remington écaillé sur le devant. Je me souvient qu'il y avait assez d'encre sur le ruban d'origine pour taper le tout premier poème de la série ; le tout premier de ce recueil. Je l'ai écrit sur place, dans le magasin, debout près de l'entrée, sur la page d'un livre à deux dollars qui partait en morceaux. J'ai écrit sans réfléchir, sans planifier, sans la possibilité de corriger quoi que ce soit.

Je suis tombé amoureux.

J'ai aimé ce que ça avait d'impérieux ; j'ai aimé cette singulière incapacité à effacer, retravailler, altérer, imposée par la machine à écrire. J'ai aimé le reflet de mon esprit sur cette page, sans filtre, imparfait et sincère.
Dans un monde numérique, tenir dans ma main des mots analogiques, c'était comme une respiration.
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Elle jongle avec le feu
chaque jour, sa force
à sourire, à rire
de ses brulures.
Jamais je ne cesserai
d'embrasser
ses cicatrices.
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Nous sommes
les ruines solitaires
de rêves fragmentaires.
Les mains fantomatiques
pressant des corps perdus,
la lumière électrique
d'un œil ouvert la nuit.
souriant. Riant Rouges
de larmes suspendues
à nos paupières, trop
épaisses pour rester,
trop peureuses pour sauter.

Nous sommes
tous ces éclats qui manquent
aux peintures écaillées.
Il n'y a pas assez d'air et je n'ai
pas assez de souffle pour retenir
les soupirs
qui soulagent le corps.
Les doigts absents traçant
des lignes invisibles
autour des yeux enfles
et des joues tachetées.

Nous sommes
l'ossature staccato
des vies jamais vécues.
Nos sommeils hoquetant
comme un disque éraflé,
un diaporama frêle.
Les regards fatigues
le long d'un couloir vide,
les souffles partagés
quand le silence étrangle.

Nous sommes
l'espoir subtilisé
des chemins qui bifurquent.
Les cheveux emmêlés
dans une main. Les yeux
se fermant, lentement,
et nos faces enfouies.
L'écart d'un corps à corps
qui s'étend, qui s'étend.
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Je suis peut-être perdu en mer
mais ça ne voudra jamais dire
que jamais je ne penche la tête
en arrière,
pour contempler les constellations,
sacrifier le sel de mes larmes,
offrande de ma plus sincère,
de ma plus franche reconnaissance,
pour la manière dont la mer,
sans se lasser,
me berce,
me berce,
me berce encore,
jusqu'au moment
où je m'endors.
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Tu es le poème
que je n'ai jamais su
écrire,
et cette vie, c'est l'histoire
que j'ai toujours voulu
raconter.
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