Valérie Tong Cuong

Nous avons quitté l'Algérie au mois d'août. J'ai cru que je ne survivrais pas à la déchirure, quitter Pa et Ma, Djaouida, Youssef, Yasmine, Balek, ma chambre, les eucalyptus, les ifs, les oliviers, les champs d'orangers et de citronniers, ceux d'absinthe et d'héliotropes, les nèfles et les bougainvillées, les cigognes perchées en haut des minarets, le bleu si particulier du ciel et celui si particulier de la mer, la terre sèche, brûlée, jaune et ocre, les colliers de piments rouges et les guirlandes de jasmin, les plaintes du muezzin, les bavardages des femmes qui étendaient leur linge de muret en muret, les vendeurs de bonbons et de gâteaux qui cassaient les blocs de nougat de leurs petits marteaux, les galettes de seigle parfumé au cumin, les joueurs de dominos, le thé à la menthe, la limonade, les jeux sur la place.
Je voulais que maman vienne, qu'elle vive avec nous, je lui aurais fait une place dans ma chambre, elle aurait adoré ce pays de couleur, de douceur, de bonheur, ces robes longues et brodées, ce soleil piquant, elle ne serait plus jamais tombée malade.