Vanessa Caffin

Il se demande pourquoi le verbe "amourir" n'existe pas. Amourir : mourir d'amour.

Ava a été la première à me mettre en garde : sois acquise et les hommes te fuiront, sois absente, et ils te supplieront. Egratigne leur égo, fragilise leur assurance, et ils te mangeront dans la main ! Déprimant.

Mais quand on drague du "vintage", surtout s'il est passé entre des mains négligentes, on récupère un homme émietté, incertain, le pied collé sur la pédale de frein.

Et je ne comprend rien à ces écrans tactiles. (…]

- Je voulais écrire à Justine "pardonne-moi, ma puce", ça a mis "savonne-moi, ma pute". Merde !

[… ] il faut une force surhumaine pour fuir un homme qu'on aime.

Il existe des vérités souterraines, celles que l’on tait, celles que l’on cache. Parfois pour ne pas faire de mal, parfois pour l’amplifier.

"Tu m'aimeras toujours, demain?" et sa réponse qui ne variait jamais: "Si je me souviens d'aujourd'hui."

Voilà ce qui la déstabilisait aujourd'hui, elle ne fonctionnait pas à l'affect. Elle avait l'impression d'un parcours d'obstacles.

La solitude est meurtrière, pensa-t-elle, parce qu'on finit par oublier qu'on est vivant.

Elle tenta de se remémorer la demeure de ses parents, mais aucune image ne lui vint, si ce n'est un décor fantasmé.

Elle ne se souvenait pas de s'être fâchée avec son père, ni ne ressentait la cicatrice de son absence.

Orpheline sans trauma. Et si cet accident était une bénédiction, l'occasion de se racheter, d'effacer l'ancienne Charlie Longe ?

Elle en vint à craindre de retrouver un jour la mémoire et la personnalité qui va avec.

Elle en vint même à prier que ce jour soit une nouvelle naissance. On gomme tout et on recommence, l'apprentissage des sentiments, les règles de socialisation.

On réapprend à aimer, tolérer, comprendre, pardonner. Mais avec qui ? Elle avait apparemment fait le vide autour d'elle.

Elle n'avait plus personne à aimer, plus rien à pardonner. Mauvaise idée. Remonter le fil, creuser profond, chercher et chercher encore. p.79

*Le bonheur rend léger car il ne pèse rien […] Il s’envole en un claquement de doigts. Il ne s’attarde pas ; il a bien trop peur qu’on veuille l’enchaîner. Il se désagrège, il s’évanouit pour se poser ailleurs. Le malheur lui, est casanier, il vous suce les os et en redemande.

L’écriture n’est rien sans imagination, mais elle n’est rien non plus sans préparation.