Nous étions certains de ne jamais mourir
Seuls meurent les vieillards et les coqs plumés pour le repas du dimanche
Meurent ceux qui se réfugient dans les photos épaissies par regrets et sueurs
Les photographes font-ils exprès de les couper à la taille
pourquoi ce sourire béat alors qu'ils sont enfermés entre deux pierres
Plus fiers ils nous tourneraient le dos et cesseraient de scruter nos assiettes lorsque nous mangeons leur silence à grand bruit tels des affamés