Vera Moutaftchiéva

Femme de pouvoir, femme de lettres, fille d’empereur : voilà les aspects publics d'Anna Comnène, personnalité exceptionnelle des XIè et XIIè siècles byzantins. Dans Moi, Anne Comnène, l’auteur bulgare Vera Moutaftchieva reprend ce personnage mais pour s’intéresser à sa vie privée dans un enchevêtrement très réussi de faits et de fiction. Ce faisant, Moutaftchieva adopte un style narratif inattendu mais qui fonctionne vraiment très bien, en faisant se suivre les points de vue : le roman commence donc avec le récit par Irène Doukas, mère d’Anne Comnène, de la naissance de son premier enfant, et continue avec ceux d’Anne Dalassène (mère d’Alexis), d’Anne Comnène elle-même, de sa servante Zoé, de Marie de Bulgarie (mère d’Irène Doukas) et ainsi de suite, l’une reprenant le fil de la narration là où l’autre l’a laissé, et toutes ensemble tissant l’histoire de la vie entière d’Anne. C’est vraiment très bien fait, et j’ai apprécié la maîtrise de l’écriture (minutieuse, tout comme la traduction) mais aussi le fait que Moutaftchieva invente, derrière ces personnages aujourd’hui figés dans des mosaïques et des pièces de monnaie, des pensées, des désirs, des frustrations qui les rendent très vivants.



Ces récits gagnent, de plus, par le fait que toutes ces femmes (et ce ne sont que des femmes) s’expriment à la première personne en parlant mi à elles-mêmes, mi à nous, lecteurs silencieux. Tout cela donne une impression d’immédiat, de véracité, qui engage le lecteur dès le début. Mais c’est une impression à mon avis volontairement un peu trompeuse.
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Dans Le prince errant, c’est une mort qui lance les dés, et pas n’importe quelle mort.

Nous sommes près de Constantinople. Mehmet Khan, Mehmet le Conquérant, s’apprêtait à partir en campagne, à la tête d’une armée de « deux cent mille hommes – recrutés de Serbie jusqu’en Perse, musulmans ou infidèles, volontaires ou enrôlés de force. » Mais quelle direction comptait-il donner à cette armée ? Nul ne le sait. Et qui, de ses deux fils encore vivants – Bayazid et Djem – se proposait-il de privilégier comme successeur à la tête de l’empire ottoman ? Bayazid, pieux et rusé, est soutenu par les mollahs, Djem par l’armée – mais pas assez pour prendre le dessus sur son frère. Très vite, Djem devient le prince errant, une errance qui lui fait traverser toute l’Anatolie, jusqu’à l’émirat autonome de Karamanie, puis jusqu’au Caire où il est accueilli par Qa’itbay, sultan d’Egypte, avant de reprendre le sens inverse et de passer du côté chrétien, sur l’île de Rhodes. C’est là, puis en France et en Italie, que se déroule la majeure partie du roman.



Le prince errant est un roman choral, dans lequel Djem est toujours absent : il est décrit, sa parole est rapportée, mais sa voix n’apparaît jamais directement. Plus tard, s’ajoutera à ce dispositif narratif la déchéance mentale et physique de Djem, qui le prive d’autant plus de voix propre. A la place, ce sont une série de voix, impliquées dans ce qui deviendra « l’affaire Djem », qui prennent la parole, venant d’outre-tombe, comme des témoins appelés à la barre dans un procès intenté par la postérité. Saadi, le poète devenu compagnon d’infortune, Pierre d’Aubusson, grand maître de l’ordre de Saint-Jean-de-Jérusalem, l’envoyé de Bayazid Hussein Bey, Philippine-Hélène de Sassenage, et d’autres personnages à l’importance plus ou moins grande pour le récit, font succéder leur déposition pour retracer, mois par mois et année par année, la destinée de Djem.

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