La commode aux tiroirs de couleurs
On cherche parfois très loin ce que l'on a très proche... ce que l'on a en nous.
En écrivant Lucie, nous voulions juste raconter l'histoire d'une trentenaire des années 2000. Une femme avec ses fêlures, son problème existentiel: sa quête de l'homme parfait, le prince charmant, cette quête qu'on rabâche sans cesse aux petites filles!
Lorsqu'il prend la guitare et se met à jouer, le manque de toute cette vie qui n'est plus me transperce.
En 150 km de marche jusqu’au camp d’Argelès, nous avions grandi de plusieurs années, mes sœurs et moi. J’ai compris ici que toute ma vie serait écrite à l’encre rouge de ces quelques jours.
Mieux vaut croire au père Noël et souffrir d'apprendre son inexistence que de ne pas goûter au plaisir de la rêverie infinie qu'il engendre.
Avec des faux pas, des faux plis, chacun de nous porte sa vie à sa manière.
La vie m'est insupportable. Pardonnez-moi. Dalida.
La famille ne se résume pas aux liens du sang. Elle inclut tous ceux à qui on tient et sur qui on peut compter.
Maman, un secret, c'est fait pour être tu, c'est son essence même. Le révéler, c'est rompre son existence. Le faire partir en fumée. Et là, la vengeance du secret devient terrible.
Parfois, pour le bien de l'animal, la meilleure solution est l'euthanasie. Dans la forêt, c'est la loi du plus fort qui règne...