Véronique Olmi

Il la lâcha pour la regarder rire, ses bras retombèrent comme deux ailes après l'envol, elle se détacha un peu du mur et vit pour la première fois dans son regard, une expression d'enfance. La surprise. La surprise heureuse et l'étonnement naïf. C'était une vraie lumière, un aveu, un don qu'il lui faisait. Sa part d'enfance.
Quelques secondes ils restèrent ainsi, leurs visages tout proches, leurs corps face à face, restèrent dans cette découverte, cette connaissance nouvelle, la jeunesse lointaine qu'ils ne montraient pas aux autres, les premières années de leur vie quand ils pensaient que la vie était vaste et faite pour eux et en manque d'eux, quand ils ne savaient pas encore que c'était l'inverse, la vie ne les attendait pas c'était à eux de lui courir après, sans jamais regarder en arrière, courir, lutter contre le vent contre la pluie courir, et arriver à cela, capter, cinquante ans après, un peu d'enfance dans le corps d'un inconnu.