Véronique Ovaldé

La femme de Lancelot est morte cette nuit.
Le jour de leur rencontre, quand il lui avait annoncé, Je m'appelle Lancelot, il avait pris un air tout à fait désolé, un air contrit qui l'avait conquise. Elle avait répondu, Eh bien qu'à cela ne tienne, je t'appellerai Paul. Elle avait éclaté de rire quand il avait ajouté que son patronyme était Rubinstein. Lancelot Rubinstein. Il s'était senti à la fois vexé et charmé par le rire de sa femme - qui n'était pas encore sa femme. Elle avait un rire qui rebondissait, un rire qui faisait de petits sauts sur les surfaces lisses et réfléchissantes alentour. Lancelot Rubinstein s'était dit qu'il allait avoir du mal dorénavant à s'en passer. C'avait à voir avec quelque chose de chaud et de laineux. C'était ce qu'il s'était dit ce soir-là, le soir du jour de sa rencontre avec sa femme. Lancelot était un homme qui pouvait penser qu'un rire était chaud et laineux.
[incipit]