Victor Hugo

S’IL NE ME RESTAIT À MOI, PAUVRE FEMME HAÏE, MÉPRISÉE, ABHORRÉE, MAUDITE DES HOMMES, DAMNÉE DU CIEL, MISÉRABLE TOUTE-PUISSANTE QUE JE SUIS ; S’IL NE ME RESTAIT, MOI, DANS L’ÉTAT DE DÉTRESSE OÙ MON ÂME AGONISE DOULOUREUSEMENT, QU’UNE IDÉE, QU’UNE ESPÉRANCE, QU’UNE RESSOURCE, CELLE DE MÉRITER ET D’OBTENIR UNE PETITE PLACE, UN PEU DE TENDRESSE, UN PEU D’ESTIME DANS CE CŒUR SI FIER ET SI PUR ; SI JE N’AVAIS D’AUTRE PENSÉE QUE L’AMBITION DE LE SENTIR BATTRE UN JOUR JOYEUSEMENT ET LIBREMENT CONTRE LE MIEN, COMPRENDRAS-TU ALORS, POURQUOI J’AI HÂTE DE RACHETER MON PASSÉ, DE LAVER MA RENOMMÉE, D’EFFACER LES TÂCHES DE TOUTE SORTES QUE J’AI PARTOUT SUR MOI, ET DE CHANGER EN UNE IDÉE DE GLOIRE, DE PÉNITENCE ET DE VERTU, L’IDÉE INFÂME QU’ON ATTACHE À MON NOM ?