Victor Rizman

Ici le métro sort de terre, emmenant les travailleurs vers la lumière pour leur faire oublier leur statut de relégués en seconde zone. Quand le métro devient aérien, c'est jamais bon signe. On quitte définitivement des quartiers où le bruit dérangerait ses habitants. Là, les vitres peuvent trembler, les trains peuvent hacher avec régularité le sommeil ; la fatigue d'une journée de travail suffit pour ne pas l'entendre.

En passant à leur hauteur, j’entends le plus gros dire « … rien ne dit que ce ne soit pas une femme, une femme mante religieuse ». Pas un regard échangé, pas un frémissement. Le gibier croise le chasseur sans flair dans un couloir éclairé au néon. Can, par contre, cela vaut bien une scène de cinéma.

Il s'approche du paquet, commence à déchirer le papier et déballe un carton cubique d'une vingtaine de centimètres. Il soulève le rabat et reconnaît le couvercle d'un pot de conserve artisanal. il repense aux tripes sans trop y croire, ne pensant pas les mériter et sort le bocal en verre, qu'il pose sur son bureau sans comprendre ce que c'est. Ou plutôt sans comprendre ce que représente une jambe de poupée baignant dans un liquide transparent. Il retourne le récipient pour lire l'étiquette : "Cherchez la cause, elle est sûrement sans commune mesure avec les conséquences". C'est imprimé en noir, caractères Helvetica Neue, corps 14, sur une étiquette autocollante rectangulaire proprement collée sur la verrine.
Il repose le bocal sur une pile de papier qui n'a pas encore son fétiche et tente discrètement de regarder autour de lui pour surprendre le regard du farceur. Dos au mur, il a face à lui la totalité de la rédaction, mais pas un regard vers lui, pas une tête qui ne dépasse, uniquement l'indifférence habituelle. La blague ne vient pas de l'intérieur.

Coincée dans le hall, ma femme tente de rentrer un deuxième jambonneau dans la manche de son manteau. Elle doit m'apercevoir dans son brouillard psychotrope pour me dire "Je vais à la jardinerie chercher un petit arbuste pour remplacer le buis qui est mort cet été. Je voudrais refaire un topiaire et comme la Sainte-Catherine approche...". Son effort lui coupe la respiration. Le temps de faire une pause pour récupérer, elle rajoute : "Je serai là pour midi et je passe au twirling la récupérer."
Elle finit sa gymnastique d'intérieur et sort s'occuper de ses projets horticoles. J'aurais aimé la regarder partir et être jaloux de sa beauté, pouvoir douter de sa destination. Peine perdue, quand le cynisme remplace l'amour, il ne reste plus qu'emballage et charcuterie. Qu'elle s'occupe de tailler des caniches dans ses buis. C'est le moment, à la Sainte-Catherine tout prend racine. Enfin peut-être pas cette année. p.122

Depuis de nombreuses années, mon agence élabore des concepts pour le petfood. Et si ce n'est pas un sacerdoce, c'est très compliqué de vendre une boîte de bouffe survitaminée à une population égoïste, en lui masquant la faim dans le monde, les restos du coeur, les SDF,...C'est là que mon métier trouve tout son sens et sa grandeur. Je me demande souvent à quoi servent les yorkshires et autres bichons. Si les gens aiment les petites choses vivantes, élever des bactéries devrait leur suffire. p.14

Voir Babe le cochon parler sur grand écran devrait rendre suspectes les images merdiques d'un barbu qui menace l'Occident au fond d'une grotte. Mais non, je vois donc je crois. C'est ça le problème, vous voulez tous croire, pas savoir. p.247