Vina Jackson

Tout est la faute de Vivaldi.
Ou, plus précisément la faute du CD des Quatre Saisons, à présent posé sur la table de nuit, du coté de mon petit ami, qui ronflait doucement.
Quand Darren était rentré à 3 heures du matin de son voyage d'affaire et m'avait retrouvée allongée sur le sol de son salon, nue, le concerto diffusé aussi fort que le système stéréo le permettait, il n'avait pas apprécié.
[...] Je n'avais rien perçu de son arrivée avant qu'il me frappe légèrement l'épaule au bout de son pied encore chaussé. J'ai ouvert les yeux et je l'ai vu, penché sur moi. C'est alors que j'ai remarqué qu'il avait allumé les lumière et éteint la musique.
-Mais qu'est-ce que tu fous, putain ?
-J'écoute de la musique, ai-je répondu d'une toute petite voix.
-J'ai bien compris! On l'entend à l'autre bout de la rue! a t-il crié.