Vincent Delareux

Je suis entré dans la salle de consultation et me suis installé sur le fauteuil en face de son bureau. Il a chaussé une paire de lunettes, a saisi un stylo entre son index et son majeur et m'a lancé comme un affront :
« Comment les choses ont-elles évolué depuis notre dernier rendez-vous ? »
Comme d'habitude, cette question m'a paru saugrenue. Séance après séance, je me demande ce que le docteur appelle « les choses ». Considère-t-il mon existence comme un vulgaire objet parmi d'autres ? Dans ce cas, c'est avec regret que je dois lui donner raison. Après tout, ma vie n'est rien de plus qu'un bien que je possède et dont je pourrais me débarrasser à la première occasion, si d'aventure je venais à m'en lasser.
Ne sachant que répondre à l'interrogation du docteur, je me suis contenté de hausser les épaules en lâchant nonchalamment :
« Maman est toujours en vie. »
Cette phrase s'était imposée d'elle-même, sans que je comprenne pourquoi. Je n'avais pas réfléchi avant de la prononcer. elle ne rimait à rien.