Vincent La Soudière

Bouquin dont on ne peut rien dire de vrai. Pour ceux qui s’enivrent de Cioran ou de Michaux. Par exemple. Ou ceux qui préfèrent vivre seul avec l’être humain complémentaire de leurs fantasmes. Pour ceux qui, la nuit, ne rêvent plus de se faire embrocher dans un coin pour la grande baise, mais préfèrent s’imaginer pendant des heures avec l’être humain qui comprend et qui sourit à tout, sans être d’accord. « Aimer, c’est se laisser traverser ». On trouve ici les phrases les plus terribles qu’on puisse adresser à ses congénères et on les prononce à voix haute, comme s’ils étaient en face. Délectation : arriver un jour à leur dire vraiment, pour voir ce qui passe sur une tête lorsque le message parvient à son fond. Ni esprit revanchard, ni esprit rageur, mais au contraire le ton tragique de celui qui n’attend rien, et l’esprit léger de celui qui peut tout dire à présent.





Note de lecture qui ne pouvait pas ne pas être pathétique.

C'est sans doute à partir de 1961 que Vincent La Soudière a décidé de toujours emporter avec lui un cahier sur lequel il notait au fil de l'eau des textes de diverses natures, lettres ou fragments, impressions de lecture ou textes en prose. C'est en puisant dans ce riche matériau, qui est bien loin d'avoir livré toutes ses richesses comme elle me l'a confié, que Sylvia Massias, qui est décidément la meilleure ambassadrice de la cause, sans doute perdue aux yeux du monde, de Vincent, a composé ce beau volume aux éditions Arfuyen.
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Si Enrique Vila-Matas était autre chose qu'un phénomène commercial qui n'a pas grand rapport avec la littérature, comme ses dernières productions le prouvent suffisamment, nul doute qu'il aurait réservé une place de choix au cas de Vincent La Soudière, pourquoi pas dans une version revue et augmentée de son trop fameux Bartleby et Cie. Parfois, les petits gadgets éditoriaux sont rappelés à la réalité et les faiseurs, confrontés avec les écrivains.
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C'est le dernier tome des lettres que Vincent La Soudière a écrites à son ami Didier. Je me suis fait plusieurs fois la remarque, naïve peut-être mais qui n'en traduit pas moins le centre de ma préoccupation essentielle, que les ultimes années de vie de Vincent côtoyaient les miennes, celles bien sûr où je ne savais rien de lui, celles où, hormis son ami prêtre, Didier, Michaux, Cioran, son entourage familial et quelques-unes de ses connaissances, nul ne savait rien de Vincent La Soudière qui se suicida après avoir écrit ces mots, dans sa lettre du 5 mai 1993 : «Toutes les issues me sont fermées. J'ai donc décidé de me suicider» (lettre 797, p. 461). Cette détermination est glaciale, pourtant précédée par plusieurs allusions au suicide (cf. lettre 565, p. 33) et même : infernale, nous y reviendrons.
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Parvenir à terminer de lire le deuxième volume des lettres de Vincent La Soudière, dans une édition due à Sylvia Massias aussi impeccable que celle du premier volume, est une expérience intellectuelle et spirituelle, mais aussi physique, éprouvante, et l'on en sort aussi bouleversé qu'épuisé, vidé même.
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