Citation de Cielvariable
Ce mardi 22 juin, Anne-Cécile Arthal (dite « Anne-Cé ») arriva beaucoup plus tôt que d’habitude au cabinet de psychologue où elle exerçait son art depuis dix ans.
La veille, sa dernière consultation s’était prolongée tard dans la soirée, elle n’avait pas eu le temps de classer ses dossiers et entendait le faire avant le premier rendez-vous du jour. Elle gara donc son scooter dans la rue Le Bris, encore exceptionnellement déserte. Ce fut pour cette raison, sans doute, qu’elle tomba la première sur sa voisine, Roselyne Michel, en pleurs sur le trottoir.
Devant la grille de son pavillon, la vieille dame était secouée de spasmes, entre lesquels elle geignait, doucement, comme un animal blessé.
Anne-Cé s’approcha, vit qu’elle pataugeait dans une flaque de sang.
Dissimulés jusque-là par une voiture en stationnement, deux chiens courtauds, blancs et soyeux mais souillés d’écarlate, gisaient dans le caniveau. Ken et Barbie. Un mâle et une femelle de l’espèce bichon maltais. Réduits en charpie et aussi morts que possible.
Ken et Barbie étaient des célébrités dans la rue Le Bris où travaillait Anne-Cé, et les deux raisons de vivre de Mme Michel – ses motifs d’adoration, ses sujets exclusifs de conversation, et la pomme de discorde qui opposait l’acariâtre retraitée à l’ensemble de ses voisins. En dépit des plaintes régulières du quartier, elle les laissait aboyer dans son jardinet pendant toute la journée (et pendant la nuit si le cœur leur en disait) ; elle les laissait chier sur l’intégralité des trottoirs de la rue, et menacer l’équilibre de quiconque s’y risquait. Tout le voisinage en était venu à souhaiter aux deux clebs une mort spectaculaire et douloureuse, mais en général, il y a loin de la pensée (ou du souhait) aux actes.
Or, cette nuit, quelqu’un avait dépecé les bichons.
La veille, sa dernière consultation s’était prolongée tard dans la soirée, elle n’avait pas eu le temps de classer ses dossiers et entendait le faire avant le premier rendez-vous du jour. Elle gara donc son scooter dans la rue Le Bris, encore exceptionnellement déserte. Ce fut pour cette raison, sans doute, qu’elle tomba la première sur sa voisine, Roselyne Michel, en pleurs sur le trottoir.
Devant la grille de son pavillon, la vieille dame était secouée de spasmes, entre lesquels elle geignait, doucement, comme un animal blessé.
Anne-Cé s’approcha, vit qu’elle pataugeait dans une flaque de sang.
Dissimulés jusque-là par une voiture en stationnement, deux chiens courtauds, blancs et soyeux mais souillés d’écarlate, gisaient dans le caniveau. Ken et Barbie. Un mâle et une femelle de l’espèce bichon maltais. Réduits en charpie et aussi morts que possible.
Ken et Barbie étaient des célébrités dans la rue Le Bris où travaillait Anne-Cé, et les deux raisons de vivre de Mme Michel – ses motifs d’adoration, ses sujets exclusifs de conversation, et la pomme de discorde qui opposait l’acariâtre retraitée à l’ensemble de ses voisins. En dépit des plaintes régulières du quartier, elle les laissait aboyer dans son jardinet pendant toute la journée (et pendant la nuit si le cœur leur en disait) ; elle les laissait chier sur l’intégralité des trottoirs de la rue, et menacer l’équilibre de quiconque s’y risquait. Tout le voisinage en était venu à souhaiter aux deux clebs une mort spectaculaire et douloureuse, mais en général, il y a loin de la pensée (ou du souhait) aux actes.
Or, cette nuit, quelqu’un avait dépecé les bichons.
