Nationalité : Jamaïque
Né(e) à : Brixton , 1963
Né(e) à : Brixton , 1963
Biographie :
Issu d'une famille jamaïquaine, Alex Wheatle est né en 1963 à Brixton, un quartier au sud de Londres.
Charpentier à ses débuts puis ingénieur, il a commencé à écrire au début des années 80 en envoyant des lettres de soutien à des amis qui se trouvaient en prison.
Figure familière dans le circuit de poésie de Brixton, passionné de musique et admirateur de Bob Marley, Jim Morrison et Nelson Mandela, Alex a publié trois romans : Brixton Rock, East of Acre lane (Redemption Song), prix London Arts Board New Writers, et The Seven Sisters.
Issu d'une famille jamaïquaine, Alex Wheatle est né en 1963 à Brixton, un quartier au sud de Londres.
Charpentier à ses débuts puis ingénieur, il a commencé à écrire au début des années 80 en envoyant des lettres de soutien à des amis qui se trouvaient en prison.
Figure familière dans le circuit de poésie de Brixton, passionné de musique et admirateur de Bob Marley, Jim Morrison et Nelson Mandela, Alex a publié trois romans : Brixton Rock, East of Acre lane (Redemption Song), prix London Arts Board New Writers, et The Seven Sisters.
Source : http://www.audiable.com/livre/?GCOI=84626100266900&fa=author&person_id=54
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Citations et extraits (6)
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Les Blancs, ils jettent toujours du feu chez les Noirs? demanda Roystone sur le chemin du retour, tout en dévorant son Kit-Kat.
- Non mé ils risquent de le fè de plus en plus souvent si nous on bouge pas.
- La flicaille attrapera pas les Blancs qui ont fait le coup, hein?
- Non mé ils risquent de le fè de plus en plus souvent si nous on bouge pas.
- La flicaille attrapera pas les Blancs qui ont fait le coup, hein?
"Just wait, mon," Tacky said. "And watch de back way. Never look forward to war. It'll come to we when it's ready and when it come it never pretty."
'Amy, Preacher Mon show me him bruise. Him face swell up like water melon wid too much water."
Cette mission me rappelait les braves chevaliers à l’époque du roi Arthur qui partaient secourir des filles trop belles aux longs cheveux, retenues prisonnières par des chefs de guerre dans de hauts donjons. Ça allait être épique !
En fermant les yeux, Joseph revoit l'image indistincte de sa mère.
C'était la fin de l'année 1907. Elle venait juste d'arriver à la maison après un aller-retour à pied de douze kilomètres. Sa main gauche s’agrippait à la lettre comme à une liasse de dollars. Le petit Joseph, alors âgé de sept ans, était entrain de donner à manger aux pintades lorsqu'il entendit sa mère appeler.
Il accourut à la maison, avec ses quatre sœurs, son frère et son père. Cela faisait une éternité que sa mère n'avait pas paru si heureuse, elle tripotait les pages de la lettre. C'était un courrier du frère de Joseph, Naptali.
C'était la fin de l'année 1907. Elle venait juste d'arriver à la maison après un aller-retour à pied de douze kilomètres. Sa main gauche s’agrippait à la lettre comme à une liasse de dollars. Le petit Joseph, alors âgé de sept ans, était entrain de donner à manger aux pintades lorsqu'il entendit sa mère appeler.
Il accourut à la maison, avec ses quatre sœurs, son frère et son père. Cela faisait une éternité que sa mère n'avait pas paru si heureuse, elle tripotait les pages de la lettre. C'était un courrier du frère de Joseph, Naptali.
''la vérité c'est que j'avais l'impression que de monstrueux insectes aux pinces crochues me dévoraient le cœur.'' p250
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