William Boyd

Ce matin, la Tamise débordait presque, et Rita sentit son humeur maussade s'effacer et son coeur battre de plaisir. Voilà pourquoi elle s'était fait muter à la Brigade Fluviale, se dit-elle en ramassant les épaisses défenses de caoutchouc tandis que Joey accélérait, les deux gros moteurs Volvo pétaradant dans un rugissement sourd pour remonter en direction du Tower Bridge, avec Bermondsey à bâbord. La lumière matinale faisait briller effrontément les fenêtres des immeubles de bureaux de la City et la brise soufflait dans ses cheveux. L'HMS Belfast surgit à l'avant, puis le London Bridge, la Tate Modern, le Globe Theatre. Quelle manière de gagner sa vie ! Les deux mains sur le bastingage, Rita assura son équilibre alors que Joey mettait la gomme. L'écume de leur vague d'étrave était d'un blanc presque indécent, des gouttes du fleuve rebondissaient sur son visage offert. Elle garda cette position un instant, inspirant profondément, sentant la tête lui tourner, avant de descendre dans la kitchenette préparer deux chopes de thé noir.