William Irish

C’était
comme de lire une page dont l’écriture se serait un peu effacée, estompée, décomposée.
Une page d’écriture qui aurait été exposée à la pluie. Tous les signes s’y
trouvaient encore, mais ils étaient brouillés. Les lignes qui avaient constitué
les traits du visage n’étaient plus que des sortes de coutures. La bouche, qui
avait peut-être été ferme ou molle, amère ou gaie, n’était plus qu’une brèche, ouverte
dans le visage. Les yeux qui avaient peut-être été doux ou cruels, spirituels
ou stupides, n’étaient plus que des pierres luisantes et sans vie.