William Shakespeare

Nous voulons descendance aux belles créatures
Pour que ne meure point la rose de beauté
Et que - devant périr les formes les plus mûres -
Vive au moins leur mémoire en leur postérité.

Mais toi, ne t'engageant qu'à tes yeux de lumière,
Tu te fais l'aliment de ton divin flambeau,
L'abondance, par toi, se transforme en misère,
Trop cruel ennemi de ton être si beau.

Toi qui fais à présent les délices du monde;
Qui sers au gai printemps de suave écuyer,
Tu perds en ton bourgeon une sève inféconde,
Doux avare qui ruine en jouant l'usurier.

Prends en pitié ce monde ou, gourmandise extrême,
Vole ce que lui doit la tombe, avec toi-même.