William Shaw

- Il croit que les filles comme ça n'existent pas en Afrique. Pour lui, l'Afrique est parfaite. C'est le jardin d'Eden. Le fait qu'une fille aime une fille est une corruption occidentale. D'une certaine façon, c'est un homme très innocent.

« – Un bien plus joli cadavre que vos ossements calcinés de la dernière fois, dit-il. Toujours penché, il tendit la main et, le tenant entre le pouce et l’index, inséra le thermomètre dans l’anus de la morte.

– Au moins, la position est commode, dit-il en tournant le tube de verre pour l’enfoncer plus profondément. Ca ne lui fera même pas mal, marmonna-t-il.

Breen ravala ce qui lui montait dans la gorge.

– Charmant, murmura un des flics. »

- Un bien plus joli cadavre que vos ossements calcinés de la dernière fois, dit-il. Toujours penché, il tendit la main et, le tenant entre le pouce et l’index, inséra le thermomètre dans l’anus de la morte. – Au moins, la position est commode, dit-il en tournant le tube de verre pour l’enfoncer plus profondément. Ca ne lui fera même pas mal, marmonna-t-il. Breen, ravala ce qui lui montait dans la gorge. – Charmant murmura un des flics.

Il se met à pleurer. Un son geignard, pas aussi fort et indigné que d'habitude. Ce n'est pas normal. Alors, comme elle se penche pour être à sa hauteur de petit garçon, elle aperçoit un reflet sombre sous le matelas orange et crasseux. Dans la pénombre, elle distingue un nez, une lèvre, retroussée, figée dans un petit ricanement à la Elvis. Un visage de femme, les yeux ouverts et luisants sous ce sordide tas de détritus.

C'était comme si un coup d'état avait eu lieu. Les jeunes et beaux avaient pris le pouvoir. Ils avaient leurs propres programmes TV, leurs propres stations de radio, leurs propres boutiques, leur propre langage. A trente ans passés de peu, Breen se sentait blousé. Jaloux, même.

Elle se dit que ce doit être un tic chez ces gens de la haute. Nous n’urinons que dans des endroits appropriés, ma chère.
- Allez, dépêche-toi. Bébé doit prendre son biberon.
- Je ne veux pas faire pipi sur la dame, dit-il.
Pendant une seconde, Nounou ne comprend pas. Quelle dame ?
Il se met à pleurer. Un son geignard, pas aussi fort et indigné que d’habitude. Ce n’est pas normal. Alors, comme elle se penche pour être à sa hauteur de petit garçon, elle aperçoit un reflet sombre sous le matelas orange et crasseux. Dans la pénombre, elle distingue un nez, une lèvre, retroussée, figée dans un petit ricanement à la Elvis. Un visage de femme, les yeux ouverts et luisants sous ce sordide tas de détritus.

- Mets la bouilloire sur le feu, petite, dit Marilyn à Tozer. je crève de soif.
- Moi, ça va, merci, dit Tozer. Mettez-la vous-même.
- Sympa, hein ?

Être policier, c'est être observé. Vous êtes comme un accident de la route. Les gens s'arrêtent pour vous regarder.

Rien de ce qu'il se passe n'est pour elle. C'est ça, Londres.