Wioletta Grzegorzewska

Ce monde est drôlement fait, s’adressa-t-il à moi soudainement au moment où le car tournait dans la rue Pulaski. Je n’ai même pas eu le temps de me retourner, et déjà, on parle de moi comme d’un vieux, et pourtant, à l’interieur, je suis comme ces fruits encore verts.
Un dimanche matin de la fin août, il prit son vélo et partit à la pêche. Il disposa ses cannes au bord du lac Vert et s’assoupit avant d’être réveillé par un étrange engourdissement dans la main gauche et une douleur infernale dans le sternum. Le flotteur coloré qu’il avait taillé dans de la mousse de polyester tressautait à la surface de l’eau mais plus personne ne l’observait. Avant que la première tanche ne morde à l’hameçon, avant midi, ce garçon de cinquante ans était mort.