Wojciech Chmielarz

« Mortka songea que toutes les barres d’immeubles de toute la Pologne se ressemblaient : des logements vieillots, étroits et qui sentaient le bouillon de poule. Celui-ci ne faisait pas exception. Il eut du mal à se faufiler dans l’entrée de son appartement entre une armoire, des vélos et un empilement de vêtements.

Une femme d’environ la quarantaine, cheveux marron, gras, ramenés en arrière et noués en queue-de-cheval, l’invita à entrer. Elle portait un pantalon de sport et une chemise noire recouverte d’un tablier de cuisine taché. Plutôt que de lui dire « bonjour » ou quelque chose dans le genre, elle observa longuement Mortka en gardant un silence abattu.

- Je ne vous connais pas, fit-elle enfin. Vous êtes certainement policier ?

- Je suis l‘inspecteur Jakub Mortka. Je viens de la Criminelle et Antiterrorisme de Varsovie.

- Mais nous ne sommes pas à Varsovie, juste à Kretowice, remarqua le femme avec lucidité.

- C’est exact, répondit Mortka, avant de réciter la formule apprise pour ce type de circonstances : Je participe au programme « Pont » de la police. Il consiste en ceci que des agents effectuent des stages chez des collègues d’autres villes. Le programme sert à des échanges d’expériences, à connaître les problèmes de criminalité d’autres unités, à acquérir des connaissances et à nouer des contacts susceptibles d’être utiles à l’avenir. Et nous continuons à travailler normalement. Ce qui signifie que j’ai les mêmes prérogatives et obligations que mes collègues du commissariat de Kretowice.

La femme réfléchit un instant à ce qu’elle venait d’entendre, puis hocha la tête en signe de compréhension. Elle engagea d’un geste l’inspecteur à la suivre.

Mortka se fraya un chemin entre les vélos, un pour garçon, un pour fille et un pour adulte, et s’arrêta à la porte donnant sur la pièce principale. Là, il aperçut un homme très très obèse, assis en short et tricot de corps sur un canapé. Il tenait dans une main une canette de bière, et dans l’autre une commande de téléviseur. L’air absent, il zappait d’une chaîne à l’autre. Il s’interrompit soudain et se tourna vers le policier.

- Elle va revenir toute seule, affirma-t-il d’une voix de basse profonde. La vieille fait des histoires pour rien. »

[...] Sérieux, honnête, rapide… Pragmatique, et qui ne se laisse pas souffler dans les bronches. Un foutu bon flic. Un molosse qui ne lâche jamais.

Il existait un autre facteur favorable à Borzestowski : les indicateurs d'efficacité. Les policiers devaient afficher de bonnes statistiques d'élucidation d'affaires : ils se concentraient donc sur les plus faciles et les plus ordinaires, qui leur donnaient les plus grandes chances de réussite.

Si ça se confirme, la presse va nous tomber dessus. La Direction générale va se jeter sur le chef de la police de Varsovie, et le chef de la police de Varsovie va se jeter sur moi. Et vous savez quoi ? (Il les pointa du doigt.) Je vous tomberai dessus, et ça ne va pas vous plaire.

Il avait agi comme ces gens ordinaires qui commettent un crime et se bousillent la vie.

Ce n’est pas vrai , ce qu’on dit ? Qu’un policier expérimenté jauge une personne du premier coup d’oeil et voit si elle a un poids sur la conscience ? Un voleur , un drogué, un assassin , une prostituée?

- M. Kameron y a laissé une vraie fortune.

- Comment est-ce arrivé ?

- Quoi ? La chute du cours du Bioton ?

- Oui.

- C'est arrivé, c'est tout, dit-elle en remontant de nouveau la mèche rebelle.

Elle était mal à l'aise. Comme tous les vendeurs, elle n'aimait pas parler des mauvais côtés de la marchandise qu'elle vendait.

- Comme tu ne conduiras pas, on pourra boire un coup. La vodka est déjà au frigo.

- Avec le temps qu'il fait, tu aurais pu la mettre sur le balcon.

- Et laisser les oiseaux la piquer ? plaisanta l'adjoint.

Qu’il ait perdu une part de lui-même… Si c’était le prix à payer, après tout…

Si on pouvait tirer d'affaire tous les débiteurs, ce serait la queue devant le commissariat, comme à Lourdes.