Yan Gauchard

Le mouvement, on n'a pas menti : c'est la foule. Les rues sont bondées, de Rome à Gênes, Naples et Milan n'en parlons pas. A San Gimignano paisible village touristique de Toscane réputé pour ses nombreux palais et tours, à 57 kilomètres au sud de Florence, le maire défile en tête, c'est le premier a gueuler que ça ne peut plus durer. L’édile est applaudi, il est surtout suivi. Deux mille cinq cents habitants derrière lui, des gens plutôt ages, c'est que San Gimignano vieillit. L'an passé, les statistiques nous apprenaient que la moyenne d'age y était désormais de 69,8 ans, la ville est comme une gigantesque maison de retraite, et aujourd'hui lundi 18 mars 2002, on manifeste et s’époumone.
A présent, à San Gimignano , c'est l'extase. En l'air, mais bien en dessous des nuages, un merle chanteur, emblème de la sage bourgade de Vecchiano, est venu en voisin rejoindre les manifestants. Or, le passereau est féru, non pas de sérénades roucoulantes, mais de chants partisans, sans doute par le truchement habile d'un habitant babouviste. La grâce empennée gagne la terre. Le soutient mélodieux du volatile fait s’égosiller la foule, laquelle reprend une Internationale vrombissante sitôt les premières notes sifflotées. Le merle s'envole ensuite vers Florence pour soulever d'autres assemblées.

Le 16 mars 2002, dans le couvent dominicain aménagé en Museo nazionale di San Marco, à Florence, piazza San Marco, numéro 1 (téléphone 055-294883 ; entrée : 4 €), Camelia dei Bardi, employée de musée, outrepassa sa mission de surveillance en s’autorisant une farce qui se voulait simplement, en unique ressort, une amusante réprimande.

"Beaucoup de visites, surtout pour une chambre strictement privative. En plus, il y a le téléphone : Laurent Tongue par exemple, à la mi-avril. Le ton est franchement détendu. Au téléphone : nulle solennité du décor n'intervient.
« Alors d'abord bravo, s'écrie, enthousiaste, Laurent Tongue. On ne pouvait pas faire mieux. En Italie, en France, dans les pages "Culture", on ne parle que de toi. Et c'est rien encore : tu débordes même sur les séquences politiques. Ça fait des jaloux. Parce que vu d'ici, c'est ce que l'on appelle un coup. Je ne sais pas où t'as eu cette idée de génie. Mais en dix ans, jamais pensé à un truc qui vaudrait le quinzième de cette histoire de couvent. Alors voilà, je te le dis : bravo. Bravo et merci. »
- C'est pas volontaire. Le coup, c'est pas prémédité, interrompt Annunziato.
Laurent Tongue n'a cure du mouvement d'humeur porté par la voix du traducteur, au contraire, il s'égaye visiblement. Il s'égaye et jubile :
« Je m'en doute mais le résultat est là. Ils ont revendu trente-deux mille exemplaires de Portland en une semaine. Même les exemplaires français sont épuisés en Italie, ça augure d'un beau carton avec la prochaine traduction, surtout si t'es encore dans les murs. Jardel a appelé pour nous féliciter. Il est aux anges. J'en ai profité pour l'avertir que dans ces conditions, ton nom, tes droits...
- Quoi, mon nom ?
- Ton nom, l'éditeur italien va le passer en première page sur la couverture.
- Ah non, pas de ça, prévient Fabrizio Annunziato. On ne va pas commencer maintenant. Ce livre est un désastre. "

« Qu’est-ce que vous savez de ces gens-là, Annunziato ? », questionne l’inspecteur, reprenant méthodiquement l’énumération précédente.
Maria Cristina Rossini d’abord.
Fabrizio Annunziato se révèle incollable.
- C’est une ancienne brigadiste, débute-t-il. Elle est à la prison de Rebbia, en semi-liberté. Elle a participé à l’enlèvement d’Aldo Moro, président de la démocratie chrétienne. Le 16 mars 1976.
- Un enlèvement ? reproche Tito Santanelli.
- Un enlèvement qui a fini en assassinat, s’amende Fabrizio Annunziato.

Tiens la faim, pourquoi pas. On peut toujours essayer. Les doigts de sa main droite se ferment pour dessiner une tête de serpent, qu'il agite à cinq centimètres de sa bouche. Il mimerait avec ses deux mains, on dirait un Italien qui parle. Là, ça signifie : la faim.