Zakhar Prilepine

Le prêtre prit la place de celui qui était mort cette nuit-là.
Plusieurs détenus s'approchèrent de lui pour qu'il les bénisse, il les plaignait tous, leur caressait la tête.
(...) On avait l'impression que tout ce lieu s'était rempli des paroles du prêtre. Elles bruissaient comme des feuilles d'automne qui tombent. Lorsqu'il y avait un courant d'air, les mots s'envolaient jusqu'aux voûtes et se remettaient à tourbillonner doucement. On aurait pu attraper chacun d'eux dans sa paume. S'il y en avait un qui tombait dans un rayon de soleil, on voyait sa chair très fine parcourue de veines bleues. p 565-566