Elles, elles te raconteront :
L’histoire du ventre ouvert et de plumes rembourré,
L’histoire des narines et des clous, L’histoire des crânes et des marteaux,
L’histoire des pendus sur des poteaux,
L’histoire du nourrisson trouvé tétant encore
Le sein refroidi de sa mère morte transpercée
L’histoire enfin, de l’enfant écartelé
Qui cria : « Maman ! » en expirant
Et regarde ses yeux sont là aussi
Ils me demandent, à moi, des comptes, ici.
Pourquoi donc me prient-ils ? Dis leur de gronder !
De lever le poing, de me demander réparation
De l’injure faite à toutes les générations,
Depuis la première et jusqu’à la dernière,
Et de briser de leur poing et le ciel et mon trône.
Zohar Wexler fait ses premiers pas dans la ville de naissance de ses grands-parents. Du voyage naît un spectacle en deux parties : un récit intime et le poème légendaire
Avec la création de votre État, nous les Palestiniens, sommes devenus les Juifs errants de par le monde. Vous avez pris notre place et nous, la vôtre
Car Dieu convia le printemps et le massacre à la fois :
le soleil brilla, l’acacia fleurit et l’égorgeur égorgea.