Éric Chavet

Cinq mois qu'ils se fréquentaient, des pointillés plutôt qu'un trait d'union.

Il commençait à faire l'inventaire de sa vie. Il n'avait rien prévu pour ses gosses, s'il devait mourir ce soir.

- Vous êtes où ?
- Au commissariat. Pourquoi ?
- Parce que vous devriez déjà être en route vers l'appartement Decourson pour lui mettre la main dessus, si ce n'est déjà pas trop tard !
- Inutile de hurler ! Je pensais connement que vous auriez apprécié d'être informé, avant ! Non mais je rêve ! Dites-moi, qu'est-ce qui vous gêne le plus chez moi : que je sois une nana ou que je sois corse ?
Bressieu n'avait pas l'habitude que ses gueulantes lui reviennent comme un boomerang. Et il ne s'était jamais posé cette question. Il resta coi.
- Je vois, ça doit être les deux ! en déduisit Rossi. Alors, je suis désolée, mais faudra vous y faire ! Parce que je vais pas renier mes origines pour votre plaisir, et encore moins me faire greffer un pénis !
Que lui valait cette soudaine insubordination ? Il ne lui semblait pas avoir été plus désagréable que d'habitude. Il l'attribua à des sautes d'humeur menstruelle.
- Je ne vous savais pas si susceptible, Rossi ! exprima-t-il sa surprise.
- Femme et Corse ! Vous vous attendiez à quoi ?
Il convint que c'était du lourd. Il essaya d'éteindre l'incendie qui embrasait le fier maquis.
- Merci de m'avoir prévenu, pour le bouchon, et tout le reste. Et je vous assure que je vous aime bien.
- Merde ! Si je m'attendais à entendre ça un jour ! Parce que moi, je vous assure que c'est pas flagrant !
- Mais si, mais si... Mais putain de bordel de merde, avec toute ma sympathie et les égards dus à votre peuple comme à votre sexe, pouvez-vous vous bouger le cul et aller me cueillir Picasso ?
- Si c'est avec votre sympathie et vos égards, considérez que mon cul est déjà en route... et sans manquer de respect à la hiérarchie de votre anatomie, le vôtre me rejoint là-bas ?

C'est important les habitudes... Elles rassurent, elles protègent.

Elle traîne derrière elle un chariot bourré de victuailles et dans les 90 balais . Ce sont eux qui doivent la freiner le plus . Avec l’âge , on est de moins en moins pressé d’arriver à destination.

Ils faisaient l'amour, au lever comme au soir. Elle nageait, il lisait.

Il s’allonge sur son plaid sans me calculer et pose ses trophées à même le gravier sablonneux : du bleu , deux tranches de jambon blanc et du rouge. Un menu patriote.

Se calmer ? je vous resitue la situation, au cas où vous avez encore du mal à l'appréhender. Nous courons après un taré qui, avec des copains de thérapie, a kidnappé son ex branchée en mode légume pour lui offrir un voyage de noces. Pour éviter de faire trop simple, on chasse aussi un névrosé du pinceau, tendance tueur en série, qui chasse le type qu'on chasse pour le zigouiller, ou les zigouiller ! Maine pense même que le fine fleur de la pègre lyonnaise est dans le coup ! Et nous, on fait quoi ? On fait rien, nib, peau de zob ! Ah si ! On compte les morts et on mobilise l'élite de la gendarmerie pour neutraliser deux dangereux individus en tongs, rajoutant à l'impuissance un léger soupçon de honte. Alors, par pitié, ne me demandez pas d'être calme !

Son téléphone posé sur le siège passager vibra. Fabienne Rossi. Il le colla à son oreille. il n'avait jamais pris le temps de le jumeler avec le Blutooth de la voiture. Il conduisait très bien d'une seule main.
- J'écoute.
Il n'était pas d'humeur à se fendre d'un bonjour.
- Patron, j'ai deux nouvelles, du style à vous mettre sur le cul !
- J'y suis déjà. Et, entre nous, si vous pouviez évoquer mon anatomie en termes plus châtiés... Un vieux principe de respect des rapports hiérarchiques !
- Je prends note. Sinon, première info : on a trouvé un nouveau cadavre...

Arrivé au bout de la passerelle, Hervé Renard passa au milieu des petits geysers qui jaillissaient par intermittence du sol. Les gouttelettes d’eau ne parvinrent pas à transpercer sa peau sèche.
Une jeune maman berçait son bébé allongé dans sa poussette. Elle lui souriait béatement… Ils semblaient attendre quelqu’un. Le père, peut-être.
Hervé Renard traversa la rue, sur le passage piéton en face du Palais, sans regarder si le feu tricolore ordonnait aux véhicules de s’arrêter. Il avança sans encombre, une moto passant dans son dos le klaxonna. Il continua à marcher, d’une égale allure languide, pour rejoindre la petite rue de la Bombarde qui s’enfonçait dans Saint-Jean.
En arrivant à l’angle du Palais, un ovni sur roulettes manqua de peu de lui écraser les orteils et lui briser net un tibia. Le choc frontal fut évité de justesse, mais le bolide piloté par un adolescent longiligne lui retourna l’index en heurtant sa sacoche.
Le jeune garçon ni ne s’arrêta, ni même ne se retourna. Il continua à slalomer entre deux autres piétons, sans réduire son allure.
Petit con!