Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 22/07/1966
Né(e) à : Paris , le 22/07/1966
Biographie :
Éric Dubois est un écrivain français.
Il est l'auteur de nombreux livres (poésie, récits, roman) aux éditions Le Manuscrit, Encres Vives, Hélices, Publie.net, L'Harmattan, Unicité et Le Lys Bleu.
Il est l'auteur de plusieurs recueils dont "L’âme du peintre" ( publié en 2004), "Catastrophe Intime" (2005), "Laboureurs" (2006), "Poussières de plaintes" (2007), "Robe de jour au bout du pavé" (2008), "Allée de la voûte" (2009), "Les mains de la lune" (2009) aux éditions Encres Vives, "Estuaires" (2006) aux éditions Hélices, "Le canal", "Récurrences" (2004), "Acrylic blues"(2002) aux éditions Le Manuscrit, entre autres.
Il est responsable de la revue de poésie en ligne "Le Capital des Mots" ( 2007-2020) et de l’association éponyme (2015), responsable de la revue de poésie en ligne "Poésie Mag" (2020).
Il est l'auteur d'un blog intitulé "Les tribulations d'Eric Dubois" (2009-2020).
Éric Dubois est l'auteur d'un récit autobiographique "L'homme qui entendait des voix" (Editions Unicité, 2019) sur la schizophrénie dont il est atteint depuis 1996.
son blog : http://ericdubois.over-blog.fr/
+ Voir plusÉric Dubois est un écrivain français.
Il est l'auteur de nombreux livres (poésie, récits, roman) aux éditions Le Manuscrit, Encres Vives, Hélices, Publie.net, L'Harmattan, Unicité et Le Lys Bleu.
Il est l'auteur de plusieurs recueils dont "L’âme du peintre" ( publié en 2004), "Catastrophe Intime" (2005), "Laboureurs" (2006), "Poussières de plaintes" (2007), "Robe de jour au bout du pavé" (2008), "Allée de la voûte" (2009), "Les mains de la lune" (2009) aux éditions Encres Vives, "Estuaires" (2006) aux éditions Hélices, "Le canal", "Récurrences" (2004), "Acrylic blues"(2002) aux éditions Le Manuscrit, entre autres.
Il est responsable de la revue de poésie en ligne "Le Capital des Mots" ( 2007-2020) et de l’association éponyme (2015), responsable de la revue de poésie en ligne "Poésie Mag" (2020).
Il est l'auteur d'un blog intitulé "Les tribulations d'Eric Dubois" (2009-2020).
Éric Dubois est l'auteur d'un récit autobiographique "L'homme qui entendait des voix" (Editions Unicité, 2019) sur la schizophrénie dont il est atteint depuis 1996.
son blog : http://ericdubois.over-blog.fr/
Source : http://www.m-e-l.fr/eric-dubois,ec,1140
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La nuit est bleue des mots infinis
Des escaliers de velours
La nuit est une divinité absolue
Dont les blessures sont éternelles
Et dont les regrets nous font pleurer
Des larmes silencieuses
Des escaliers de velours
La nuit est une divinité absolue
Dont les blessures sont éternelles
Et dont les regrets nous font pleurer
Des larmes silencieuses
Ce sera une nuit
Ce sera une nuit
comme une autre
mais ce sera la dernière
les yeux remplis d’étoiles
Ce sera une nuit
comme une autre
mais ce sera la seule l’unique
solde de tout compte
Ce sera une nuit
comme une autre
dans les draps blessés
dans le sang glacé
Ce sera une nuit
comme une autre
plus belle encore
et plus jolie
Ce sera une nuit
comme une autre
comme une dernière
colère une ultime prière
Ce sera une nuit
comme une autre
mais que l'on n'oubliera pas
dans le bruit des pas
Par-delà soi
par les autres qui se souviendront
de vous traçant ainsi la nuit
avec des fils de soie
Ce sera une nuit
comme une autre
mais ce sera la dernière
les yeux remplis d’étoiles
Ce sera une nuit
comme une autre
mais ce sera la seule l’unique
solde de tout compte
Ce sera une nuit
comme une autre
dans les draps blessés
dans le sang glacé
Ce sera une nuit
comme une autre
plus belle encore
et plus jolie
Ce sera une nuit
comme une autre
comme une dernière
colère une ultime prière
Ce sera une nuit
comme une autre
mais que l'on n'oubliera pas
dans le bruit des pas
Par-delà soi
par les autres qui se souviendront
de vous traçant ainsi la nuit
avec des fils de soie
Quand l'amour vous quitte
et que le ciel est bleu
Solitude de certains soirs
chercher les mots
Il faut attendre
la main sur le verre
Désapprendre à aimer
pour mieux aimer plus tard
et que le ciel est bleu
Solitude de certains soirs
chercher les mots
Il faut attendre
la main sur le verre
Désapprendre à aimer
pour mieux aimer plus tard
Je suis dans un trou du temps
Les années je les regarde
Avec la bienveillance du berger
pour son troupeau
Les années je les regarde
Avec la bienveillance du berger
pour son troupeau
On peut penser
qu'il n'y a rien
L'hiver
métaphore de la pensée
L'esprit vide
recroquevillé
Penser à rien
comme tout
Se résumant
à rien
Ni Dieu
ni quoi
Que l'esprit n'anime
pas les êtres
C'est nous réduire
à l'état de choses
Sans une intelligence
extérieure
Mais l'esprit
n'a pas de fin
C'est l'espoir
qu'il n'y a rien
L'hiver
métaphore de la pensée
L'esprit vide
recroquevillé
Penser à rien
comme tout
Se résumant
à rien
Ni Dieu
ni quoi
Que l'esprit n'anime
pas les êtres
C'est nous réduire
à l'état de choses
Sans une intelligence
extérieure
Mais l'esprit
n'a pas de fin
C'est l'espoir
L’instant choisi
Il y a du soleil
sur le canapé
Un bouquet de fleurs
résume le lieu
Et la nuit viendra
une enveloppe
Il y a du soleil
sur le canapé
Un bouquet de fleurs
résume le lieu
Et la nuit viendra
une enveloppe
Des rues désertes
et des villas oubliées
Des visages sans visages
des mains sans mains
On ne sait pas
définir le temps
Si c'est du passé
ou du présent
Si on peut encore parler
d'avenir
Les pas ne sont pas attachés
à leur propriétaire
Ils marchent seuls
dans la nuit
et des villas oubliées
Des visages sans visages
des mains sans mains
On ne sait pas
définir le temps
Si c'est du passé
ou du présent
Si on peut encore parler
d'avenir
Les pas ne sont pas attachés
à leur propriétaire
Ils marchent seuls
dans la nuit
La peau du temps se retourne
La peau du temps se retourne
massée sous les portes
Pierre dans la cohue du lichen
la passion est mouvante
Les formes se complètent
habiles abstractions
Dans le vent les papiers dansent
avec l’outil des mots à la base du nerf
Le pâle éclat du matin se reflète
dans les yeux mornes des passants
Qui vivent dans un hôtel dont
les rêves éclaboussent le sexe du ciel
La peau du temps se retourne
massée sous les portes
Pierre dans la cohue du lichen
la passion est mouvante
Les formes se complètent
habiles abstractions
Dans le vent les papiers dansent
avec l’outil des mots à la base du nerf
Le pâle éclat du matin se reflète
dans les yeux mornes des passants
Qui vivent dans un hôtel dont
les rêves éclaboussent le sexe du ciel
Accorder du temps à
comme une voix
Ce chant entendu d’une oreille
un souffle
De l’âme entendu par les pores
une respiration
comme une voix
Ce chant entendu d’une oreille
un souffle
De l’âme entendu par les pores
une respiration
La vie est une victoire
sur les jours qui passent
sur les jours qui passent
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