Éric Lysøe

J’ai arrêté l’automobile sur le bord de la route. J’ai ouvert mon vieux cartable pour y prendre une feuille de papier à musique. Puis je suis sorti et j’ai écouté avec attention la complainte de l’animal. J’ai noté d’abord, dans une sorte de fièvre, chaque accent de la phrase musicale. Ensuite, par petites touches, j’ai ajouté les réponses qu’y apportait la nature toute entière, depuis les lamentations du vent jusqu’aux chants des oiseaux dans les arbres.

J’étais tellement concentré que je ne prêtais plus attention aux mouvements du cerf. J’ai donc été un peu surpris de voir son gros mufle se poser soudain sur ma partition, à l’endroit exact où j’avais placé le premier glissando du trombone. J’ai considéré un instant sa bonne tête pacifique, son gros œil rond, barré par le trait noir de la pupille. Puis je lui ai posé la main sur les naseaux et l’ai doucement écarté du papier. L’animal s’est reculé sans protester. J’ai jeté à nouveau un regard à la partition. Une trace humide s’était déposée sur les portées, à l’emplacement des violons. Trois gouttes d’une salive épaisse et brunâtre dessinaient une sorte d’accord. Comme si une puissance inconnue était venue compléter l’harmonie dictée par la nature.
J’ai observé un moment la forme que le hasard venait d’inscrire sur le papier. En fermant à demi les yeux, on parvenait à reconnaître un DO, un RE et un FA. Il n’y avait là rien d’extraordinaire après tout. Je me demandais même comment j’avais pu ne pas y penser plus tôt. Pourquoi m’avait-il fallu l’aide de ce grand cerf pour placer ces trois notes sur la portée ? Et soudain j’ai compris. Avec le SOL dièse du trombone, tout en haut de la partition, ces quelques sons formaient un motif que j’avais rencontré ailleurs, un motif qui était resté gravé en moi, mais dont mes yeux avaient depuis longtemps oublié le contour…