Robert Davreu

Quelle aube s’agglutine aux cheveux noirs des dunes
quand au tour de compas d’une peur dérisoire
le cœur se rapetisse et, géomètre aveugle,
cherche l’impasse d’une passe éteignant
la passion du large ?

Serait-ce que l’heure n’est plus à rien,
plus même à la secrète compassion
d’une guerre muette et solitaire
où chaque pas invente Une autre carte
avant de s’effacer ?

Serait-ce que l’argile a fini de durcir
et fini d’avoir soif comme ces centenaires
aux paupières d’iguanes dans un masque recuit
et prêt à s’écailler
au moindre souffle reconnu ?

Serait-ce que la nuit est beaucoup trop précise
qui donne à lire le cristal de l’estran,
quand le jour fige et brouille les vignes
et nomme réel le néant
de ses garde-fous et balises ?

Malin qui saurait dire le miel,
sa couleur treize et l’écho des prières,
l’isocèle et l’étoffe aux teintes amuies
et l’arc-en-ciel gitan dans une erreur d’affiche
comme autant de visages des villes traversées

Couleurs ammoniacales, le désert parle
et dit ses plaies miraculeuses,
ne peint qu’une fois ses erreurs
embrouillant loin ses lignes

Il savait le rocher qui déchire et l’œil de la murène,
le chiffre acidulé des langues mortes vives
à l’horizon de blanc brouillé,
quand plus rien ne bouge plus soudain qu’au ralenti
dans un univers d’étain défroissé,
au-delà de toute lucidité

puis falaise virant cendres
dans la mer brusquement éteinte

Il savait

« Pâleur, couleur passant passée au passage de l’heure sous le
globe soudain plus rond de l’œil, globe soudain
quand plus rien ne se sait qu’entre mille piqûres
cet instant suspendu réfléchi sans pensée
où la sortie s’annonce
entre lumière et lumière
dans la retenue d’un mot d’une main »