John Masefield

Biographie

Quand je serai enterré, toutes mes pensées et mes actes
Seront réduits à des listes de dates et de faits,
Et bien avant que cette chair errante ne soit pourrie
Les dates qui m'ont fait seront toutes oubliées ;
Et personne ne connaîtra la lueur qu'il y avait à
propos des jours de fête fraîchement célébrés par moi,
Mais les hommes appelleront l'heure dorée de la félicité
« À peu près à cette heure-ci » ou « peu de temps après celle-ci.

Les hommes ne tiennent pas compte des échelons par lesquels les hommes gravissent
Ces marches scintillantes, ces jalons sur le temps,
Ces pierres tombales des morts, ces heures de naissance,
Ces moments de l'âme dans les années de la terre.
Ils marquent la hauteur atteinte, le résultat principal,
Le pouvoir de la liberté dans le culte péri,
Le pouvoir de l'ennui dans les actes de l'homme mort
Pas les moments lumineux des graines aspergées.

Par beaucoup d'eaux et de plusieurs manières
j'ai connu des instants d'or et des jours lumineux ;
Le jour où, sous une voile cambrée,
j'ai vu les Cordillères et j'ai donné de la grêle ;
Le jour d'été où dans le ravissement du cœur
j'ai vu les Swansea Mumbles éclater de blanc,
Le jour scintillant où toutes les vagues portaient des drapeaux
Et le navire Wanderer est venu avec des voiles en haillons;
Ce temps d'appel de courlis dans le crépuscule irlandais
Quand la vie est devenue plus splendide que son enveloppe,
Quand la chapelle louée sur le brae à Slains
Brillé avec une ouverture de porte au-delà des cerveaux;
L'aube où, avec le cri grinçant d'un bloc de renfort,
De la brume une petite barque s'est glissée,
Renversant la brume avec des lueurs changeantes de rouge,
Puis partie, avec une main levée et une tête tournée;
Le soir hurlant où les brumes des embruns Se brisèrent
pour montrer les quatre évangélistes,
Des sommets enneigés, divinement granitiques, fouettés par des brisants,
Des ossements battus par le vent d'acres enfouis depuis longtemps ;
La nuit seule près de l'eau quand j'ai entendu
tout l'esprit de la mer parlé par un oiseau ;
Le crépuscule anglais quand j'ai revu
(Avec les yeux si changés) le navire, le rivage de la cité,
Les lignes de mâts, les rues si joyeusement foulées
Dans les saisons plus heureuses, et rendaient grâce à Dieu.
Tous avaient leur beauté, le cadeau de leurs moments lumineux,
Leur quelque chose pris dans le Temps, le toujours rapide.

Toutes ces lueurs étaient dorées ; mais les mains de la vie
ont fait des dons plus constants dans des pays changeants ;
Et quand je compte ces cadeaux, je les pense tels
que la générosité d'aucun homme n'aurait pu être beaucoup mieux :
le cadeau de la vie à la campagne, près des collines et des bois
où les eaux heureuses chantent dans les solitudes,
le cadeau d'être près des navires, de voir chaque jour
une ville de navires avec de grands navires sous le poids,
La grande rue pavée d'eau, remplie de navires,
Et tous les drapeaux du monde flottent et les mouettes plongent.

Pourtant, quand je suis poussière, mon stylo peut ne pas connaître
Ces navires piétinant l'eau qui m'ont fait briller,
Mais pense que ma merveille est folle et ne parvient pas à trouver,
Leur gloire, même faiblement, de mon esprit,
Et pourtant ils m'ont fait:

pas seulement les navires
Mais les hommes étaient durs du pointage aux fouets,
Les deux amis proches de près de vingt ans
Des adeptes de la mer à la fois, des lutteurs de la mer et des pairs de la mer,
Dont les pieds avec les miens portaient de nombreuses têtes de boulon brillantes Marchant sur
les ponts sous le feu de cavalerie .
Pourtant la mort rendra froide cette chaleur de l'amitié,
Et qui saura ce qu'on a dit et ce qu'on a dit,
La communion de nos cœurs, et les sortilèges brisés
Quand l'appel retentissant au son des cloches ?
Personne, je le sais, mais qu'on me le croie —
Une âme entièrement connue est la vie accomplie.

Les années vides d'épreuves ne prononcent jamais un mot
Vivent dans l'âme pour émouvoir l'être ;
Les villes peuvent être des prisons où l'esprit s'émousse
Loin des compagnons et des coques errantes sur l'océan,
Loin de toute eau vive et des grandes collines
Et des promenades de moutons où les courlis pleurent à satiété ;
Loin dans les villes, où les yeux n'ont rien à voir
Mais des musées morts et des kilomètres de misère
Et une vie flottante non enracinée par les besoins de l'homme
Et des kilomètres d'hameçons appâtés pour attraper la cupidité
Et la vie a été rendue misérable par le ken humain
Et des kilomètres de femmes commerçantes servies par des hommes.
Donc, si le penman résume mes jours à Londres,
Qu'il dise qu'il y avait des chemins sacrés,
Rues ternes de Bloomsbury, vieilles demeures en briques ternes
Avec des portes puantes où les femmes se tenaient pour gronder
Et des ivrognes attendent à Noël avec leur klaxon
Bourdonnant les nouvelles, dans la neige , que Christ est né;
Et les lampes à gaz venteuses et les routes mouillées qui brillent
Et ce vieux chant de minuit qui pleurniche,
Et cette vieille chambre au-dessus du bidonville bruyant
Où il y avait du vin et du feu et bavarder avec quelques-uns
Sous d'étranges images de l'âme éveillée
Pour qui cette terre n'était qu'un charbon éteint.

Temps, ramène ces minuits et ces amis,
Ces instants étincelants qu'un esprit prête,
Que tout puisse être imaginé à partir de l'éclair,
Le jeu divin caché dans les nuages ​​à travers l'entaille de foudre ;
Ces heures d'étincelles foudroyées dont les hommes ont pris la
Lumière pour les envoyer aux hommes en chansons ou en livres ;
Ces amis qui ont entendu les cloches de Saint-Pancras sonner deux,
Pourtant sont restés jusqu'à ce que l'équipage de coq du barbier,
Parlant de styles nobles, le meilleur du Français,
La pensée au-delà des grands poètes non exprimée,
La gloire de l'humeur où la fragilité humaine a échoué,
Les forts de l'homme lumière pas encore assaillie,
Jusqu'à ce que la pièce sombre ait de l'esprit et ait semblé ruminer,
Lier nos volontés à la fraternité mentale ;
Jusqu'à ce que nous soyons devenus un collège, et chaque nuit
Était discipline, virilité et délices ;
Jusqu'à nos adieux et en descendant les escaliers
À chaque aube grise signifiait que le temps épargne
Que nous, si liés, devions parcourir le monde entier
Enseigner les chemins que nos esprits maussades avaient trouvés,
Faire de cette pièce notre chapitre, notre seul esprit
Où tout cela ce monde souillé doit être affiné.

Souvent, la nuit, je foule à nouveau ces rues
Et je vois les ruelles briller sous la pluie,
Pourtant, maintenant, je manque ce signe des vagabonds précédents,
Une maison avec des ombres de branches de platane sous des lampes,
La maison secrète où se tenait autrefois un mendiant,
Tremblant et aveugle, pour montrer son malheur pour la nourriture.
Et maintenant je m'ennuie de cet ami qui avait l'habitude de rentrer
chez moi à pied avec moi, plongé dans la conversation,
Portant le dernier de la nuit dans des rues immobiles
Foudroyées par nous et des policiers sur leurs battements
Et des chats, mais autrement abandonnés; maintenant me manque
Cet esprit vif et son rire guttural
Et cette étrange façon qu'il avait de faire briller,
Comme quelque chose de réel, l'art dont nous rêvions.
Londres a été ma prison ; mais mes livres
Collines et grandes eaux, hommes laborieux et ruisseaux,
Navires et amitiés profondes et souvenirs de jours
Qui m'embrasaient encore aujourd'hui -
Comme ce jour de juin où, dans les interstices des briques rouges,
j'ai vu les vieilles ruines romaines blanches de roses
Et senti le flanc de la colline hanté même alors
Par le souvenir pas mort du hommes romains;
Et senti le flanc de la colline envahi par des âmes invisibles
Qui connaissaient l'intérêt pour moi, et étaient enthousiastes
Que l'homme vivant comprenne l'homme mort
Tant de siècles depuis que le sang a été versé,
Et s'est accéléré avec un silence étrange parce que ce venu
Sentait une âme étrange vivante derrière l'été .
Cet autre jour à Ercall quand les pierres
étaient blanchies au soleil, comme de longs os non enterrés,
Pendant que les abeilles bourdonnaient et que tout l'air était doux
Du miel enfoui sous mes pieds,
Miel de bruyère pourpre et de trèfle blanc
Scellé dans ses sacs gommeux jusqu'à la fin de l'été.
Puis d'autres jours par l'eau, par la mer brillante,
Clair comme du verre propre, et mon brillant ami avec moi ;
L'anse avait un fond net où nous vîmes la
plie brune tachetée de rouge descendre à six pieds de profondeur,
Et virer les longues frondes onduler, blanches de coquillages,
Onduler, se déployer, s'affaisser, jusqu'à la houle ;
Ce jour plus triste où nous avons vu la grande
Et terrible beauté d'une crue de Lammas
Rugissant bouche blanche dans toutes les brèches de la grande falaise,
La fureur de l'effondrement à toute allure, dégringolant des arbres,
Tandis que des nuages ​​trempés passaient et que tous les sens
rugissaient ou se précipitaient ou offensaient,
Et des moutons de montagne se tenaient blottis et des trous soufflés brillaient
Où les cheveux blancs déchirés des torrents tremblaient et ruisselaient.

Fragment

La ville de Troie est couverte de mauvaises herbes,
Les lapins et les pismires couvent
Sur de l'or brisé, des tessons et des perles
Là où se trouvait l'ancien palais de Priam.

Les planchers de mainte maison galante
Sont emmêlés de racines d'herbe ;
Le ver luisant et la souris agile
Parmi ses ruines voltigent et passent.

Et là, dans des ortes d'os noircis,
Les beautés troyennes veuves gisent, Et Simois babille
sur la pierre
Et s'agite et gargouille vers le ciel.

Autrefois il y avait des jours joyeux à Troie,
Ses cheminées fumaient des plats cuisinés,
Les chars qui passaient ennuyaient
Les ménagères au soleil à leurs roues.

Et beaucoup d'adorables servantes
troyennes Amenaient des garçons troyens à de belles choses ;
Le jeu de la vie a été noblement joué,
Ils ont joué le jeu comme les reines et les rois.

De sorte que, quand Troie avait largement passé
Dans un charbon ardent rugissant rouge,
Les cours que les Grecs ont couvert
Devinrent une ville dans l'âme.

Dans quelque île verte de la mer,
Où maintenant pousse le corail ténébreux
Dans l'orgueil, la pompe et l'empire
Les cours de la vieille Atlantide se sont levées .

Dans de nombreuses maisons de verre scintillantes, les
Atlantes y erraient ;
La pâleur de leurs visages était
comme de l'ivoire, tellement ils étaient pâles.

Et ils se sont tus, aucun bruit de mots
Dans ces villes lumineuses n'a jamais sonné;
Seules leurs pensées, comme des oiseaux d'or,
Sur leurs chambres frémissaient et chantaient.

Ils connaissaient toute la sagesse, car ils connaissaient
les âmes de ces rois égyptiens
qui apprirent, dans l'antique Babilu,
la beauté des choses immortelles.

Ils connaissaient toute beauté -- quand ils pensaient
L'air sonnait comme une lyre frappée,
Les oiseaux élémentaires étaient forgés,
Les oiseaux dorés devinrent un feu.

Et directement aux camps et aux marchés occupés
Les flammes chantantes ont rapidement disparu;
Les feuilles tremblantes des cœurs humains
Cachaient des branches sur lesquelles ils pouvaient se percher.

Et des hommes dans des lieux déserts, des hommes
Abandonnés, brisés, malades de peurs,
Rose chantant, balançaient leurs épées agen,
Et riaient et mourraient parmi les lances.

Les mers vertes et gourmandes se sont noyées
Les murs et les tours scintillants de cette ville,
Ses minarets engloutis sont couronnés De
fleurs d'eau rouges et rousses.

Dans les tours, les chambres et les cours d'or
Le corail ténébreux soulève ses gerbes ;
Le gribouillage a gorgé ses orts brisés,
Le requin hante ses voies cachées.

Mais, à la marée descendante,
Les oiseaux d'or chantent et brillent encore,
Les Atlantes ne sont pas morts, Les
choses immortelles nous font encore rêver.

Le rêve qui enflamme le cœur de l'homme pour faire,
Pour construire, faire, chanter ou dire
Une beauté que la mort ne pourra jamais prendre,
Un Adam de l'argile émiettée.

Biographie II

Ce jour plus triste où nous avons revu
Une crue descendant sous le soleil après la pluie
Quand la portée bleue de l'eau sautant brillante
Était une longue ondulation et un cliquetis, tacheté de blanc.
Et ce jour lointain, cette page jamais effacée
Quand la jeunesse était brillante comme des fleurs sur la vieillesse, Des
générations justes remerciant pour la vie
À ce vieil homme bienveillant et à cette épouse tremblante
Après leurs soixante ans : Le temps n'a jamais fait
Une meilleure beauté depuis que la Terre a été posée,
Que cette action de grâce donnée aux cheveux gris
Pour le grand don de la vie qui les y a amenés.

Les jours d'efforts ont été bons : les jours de
course dans les coupeurs pour les louanges du camarade.
Le jour où ils ont mené mon cotre au tournant,
Pourtant, ils n'ont pas pu garder la tête et ont chuté en arrière ;
Le moment dans le jaillissement où les rames des deux bateaux
Plongèrent dans le bain de l'autre, et les gorges s'enrouèrent,
Et les dents grinçaient dans les dents, et les deux coups s'accéléraient,
fouettant la mer, et les hoquets venaient, et les cœurs s'énervaient,
Et les barreurs nous damnaient en dansant, coup bancaire,
Pour mettre nos poids, même si nos cœurs étaient brisés,
Et les deux bateaux semblaient coller et la mer semblait de la colle,
La marée était une course de moulin à travers laquelle nous luttions ;
Et chaque récupération rapide nous a donné des louches
D'eux toujours là, et des reflets d'eau lancés par la rame,
Et des acclamations sont venues, nos amis, nos ennemis acclamant,
Un long, sauvage, murmure de ralliement à l'audition,
'Port Fore!' et 'Tribord avant !' « Bâbord avant », « Bâbord avant »,
« En haut avec elle », « Tribord » ; et à cela chaque rame
s'allégea, bien que les bras fussent éclatés, et les yeux fermés,
Et les brancards de chêne grognèrent dans la jambe,
Et la malédiction s'accrut du barreur, nos arcs
Écrasés, et conduits de l'eau parlante, nous avons fait des vœux, des
vœux de chasteté et de tempérance; dans notre douleur
Nous avons compté des choses que nous ne mangerions plus jamais
Si seulement nous pouvions gagner ; puis vint le cri
« Tribord », « Port Fore », puis une cloche
sonnée comme un feu pour nous encourager. 'À présent.' Rames pliées,
Soul a pris les métiers à tisser maintenant que le boulon du corps était épuisé,
'Merde, allez maintenant.' « À partir de maintenant », « À partir de maintenant », « À tribord. »
« Port Fore », « En haut avec elle, Port » ; chaque couteau hébergeait
dix strugglers de painsick yeux-fermés, « pilonnement, oh pilonnement, »
sifflements éveilla échos comme une réa poussant des cris.
« Heave », et j'ai vu un dos, puis deux. « Port avant »,
« Tribord », « Viens » ; J'ai vu la rame au milieu du navire,
Et savions que nous les avions fait. « Bâbord avant », « Tribord », « Maintenant. »
J'ai vu de l'eau brillante jaillir à leur proue,
Le visage de leur barreur un instant. Ils ont été faits.
Les acclamations des observateurs ont presque noyé le pistolet.
Nous avions à peine la force de lancer nos rames ; notre cri
Acclamations du coupeur perdant était un soupir.

D'autres jours brillants d'action ont semblé formidables: des
jours sauvages dans un pampero off the Plate;
Bonnes journées de baignade, à Hog Back ou aux Coves que
le jeune fou de Bassan et le corbie adorent ;
Surfant entre les rouleaux, reprenant son souffle
Entre la tombe qui avance et la mort
brisée , Puis s'élançant dans le soleil lisse
Pour regarder le rouleau avançant découvrir sa dent ;
Et des jours de travail aussi, de chargement, de halage ;
Longues journées au treuil ou au cabestan, soulèvement, cliquetis;
Les jours avec des bœufs, traînant la pierre du dynamitage,
Et les jours poussiéreux dans les moulins, et les jours chauds à mater.
Camionnage sur des ponts secs et secs, lisses comme de la glace,
Et chasse dans de puissants râteliers à laine après les souris ;
Les matins avec du sarrasin quand les champs ont blanchi
Avec des Leghorns blanches viennent du ranch de poulet;
Jours près de la source sur la colline brûlée par le soleil,
maniant le maul ou serrant fermement la perceuse ;
Délices du travail les plus réels, délices qui changent
Le casse-tête vie des villes à ravir étrange
Inconnu des citadins, ni imaginé ; santé
Qui donne une nouvelle gloire à la richesse mentale
Et rend le pauvre riche.

Mais cela se termine aussi.
La santé, avec ses pensées de vie ; et cette vue lumineuse,
Ce paysage ensoleillé du sommet de la vie, cette gloire,
Et tous les commentaires d'un homme heureux sur l'histoire de la vie,
Et les pensées de villes merveilleuses et d'hommes vivants,
Et ce que les plumes racontent, et tout au-delà de la plume,
Fin, et sont résumés dans des mots si vraiment morts
Ils n'élèvent aucune image du cœur et de la tête,
La vie, l'homme vivant, l'ami que nous connaissions,
Les esprits que nous avons discutés ou écoutés,
Aucun ; mais sont morts, et toute la vivacité de la vie, tout,
Est mort comme empreinte avant les funérailles ;
Encore plus mort après, quand les dates sont recherchées,
Et les esprits froids ne sont pas d'accord avec ce que nous pensions.

Ce monde aux nombreuses images et aux nombreuses passions
use les nations comme une femme façonne,
Et ce qu'est la vie, c'est beaucoup pour très peu ;
Les hommes étant si étranges, si fous, et ce que les hommes font
Si bon à regarder ou à partager ; mais quand les hommes comptent
Ces heures de vie qui étaient une source éclatante
Étincelant le cœur poussiéreux de sources vivantes,
Il semble un monde, au-delà de nos choses terrestres,
Fermé par des moments d'or, chaque temps lumineux
S'ouvrant pour montrer la ville blanche comme de la chaux,
Haut- imposante et peuplée. Cela s'est assuré,
Le travail qui obscurcit ces moments semble impur,
Rendant notre temps de respiration sans retour
terne avec le rituel et les enregistrements de la mort,
Ce gel de fait par lequel notre sagesse donne la
mort correctement déclarée à tout ce qui vit.

Faites confiance aux moments heureux. Ce qu'ils ont donné
Rend l'homme moins craintif de la tombe certaine,
Et donne à son travail de la compassion et de nouveaux yeux.
Les jours qui nous rendent heureux nous rendent sages.

Le vent d'ouest

C'est un vent chaud, le vent d'ouest, plein de cris d'oiseaux ;
Je n'entends jamais le vent d'ouest mais les larmes me montent aux yeux.
Car il vient des terres de l'ouest, les vieilles collines brunes.
Et avril est dans le vent d'ouest, et les jonquilles.

C'est un beau pays, le pays de l'ouest, pour les cœurs aussi fatigués que le mien,
les vergers de pommiers y fleurissent, et l'air est comme le vin.
Il y a là de l'herbe verte et fraîche, où les hommes peuvent se reposer,
Et les grives y chantent, s'envolant du nid.

? « Est-ce que vous venez pas chez lui , frère Vous avez été longtemps loin,
ce de Avril, et le temps de fleur, et blanc est le mai,
et lumineux est le frère du soleil et chaud est la pluie, - Est-ce
que vous venez pas à la maison, mon frère, chez nous à nouveau?

"Le jeune maïs est vert, frère, là où courent les lapins.
C'est le ciel bleu, et les nuages ​​blancs, et la pluie chaude et le soleil.
C'est une chanson pour l'âme d'un homme, frère, le feu pour le cerveau d'un homme,
Pour entendre les abeilles sauvages et voir le joyeux printemps à nouveau.

« Les alouettes chantent à l'ouest, frère, au-dessus du blé vert,
Alors, ne rentrerez-vous pas à la maison, frère, et ne reposerez-vous pas vos pieds fatigués ?
J'ai un baume pour les cœurs meurtris, frère, le sommeil pour les yeux endoloris ",
Dit le vent chaud, le vent d'ouest, plein de cris d'oiseaux.

C'est la route blanche vers l'ouest est la route que je dois parcourir
Pour l'herbe verte, la fraîcheur herbe, et repos pour le cœur et la tête,
Aux violettes, et aux cœurs chauds, et au chant des grives,
Dans le beau pays, le pays de l'ouest, le pays auquel j'appartiens.

L'île de Skyros

Ici, où nous nous tenions ensemble, nous trois hommes,
Avant que la guerre ne nous ait balayés vers l'Est À
trois mille milles de distance, je me tiens à nouveau
Et j'entends les cloches, je respire, et je vais festoyer.
Nous avons foulé le même chemin, au même endroit,
Pourtant je me tiens ici, après avoir contemplé leurs tombes,
Skyros dont les ombres effacent les grandes mers,
Et Seddul Bahr qui a toujours plus envie de sang.
Ainsi, depuis que nous avons communié ici, nos os ont été
peut-être plus proches qu'ils ne le seront à nouveau, la
Terre et la bataille mondiale se situent entre, la
mort se situe entre et la mer destructrice d'amis.
Pourtant, ici, il y a un an, nous parlions et
restions comme je le fais maintenant, avec des pouls battant le sang.

Je l'ai vue comme une ombre sur le ciel
Dans la dernière lumière, une tache floue sur la mer,
Puis l'obscurité de la tempête a fait disparaître l'ombre,
Mais d'une tombe cette île m'a parlé ;
Et, à minuit, dans la tempête qui se brisait,
j'ai vu sa noirceur et une lumière clignotante,
Et j'ai pensé : « Alors la mort obscurcit ta douce forme,
Ainsi la mémoire s'efforce de rendre les ténèbres lumineuses ;
Et, dans ce tas de rochers, ton corps mensonges,
Une partie de l'île jusqu'à la fin de la planète,
Ma douce camarade, belle et sage,
Une partie de ce rocher offense cette vague amère,
Tandis que moi, qui passe, une petite chose obscure,
Guerre avec cette force, et respire, et suis son Roi."

Riez et soyez joyeux

Riez et soyez joyeux, rappelez-vous, meilleur le monde avec une chanson,
Meilleur le monde avec un coup dans les dents d'un mal.
Riez, car le temps est bref, un fil de la longueur d'une envergure.
Riez et soyez fier d'appartenir à l'ancien fier spectacle de l'homme.

Riez et soyez joyeux : souvenez-vous, dans les temps anciens.
Dieu a fait le ciel et la terre pour la joie Il a pris dans une rime, les a
faites, et les a remplies du fort vin rouge de
sa
gaieté La joie splendide des étoiles : la joie de la terre.

Alors nous devons rire et boire dans la coupe d'un bleu profond du ciel,
Rejoignez le chant jubilatoire des grandes étoiles qui passent,
Riez, et combattez, et travaillez, et buvez du vin versé
Dans la chère terre verte, signe de la joie du Seigneur.

Riez et soyez joyeux ensemble, comme des frères apparentés,
Invités un moment dans les chambres d'une belle auberge,
Heureux jusqu'à ce que la danse s'arrête et que le rythme de la musique se termine.
Riez jusqu'à ce que le jeu soit joué ; et soyez joyeux, mes amis.

Fièvre de la mer


Je dois redescendre vers les mers, vers la mer solitaire et le ciel,
Et tout ce que je demande c'est un grand voilier et une étoile pour le diriger,
Et le coup de roue et le chant du vent et la voile blanche qui tremble,
Et un gris brume sur le visage de la mer, et une aube grise se levant.

Je dois redescendre vers les mers, car l'appel de la marée montante
Est un appel sauvage et un appel clair qui ne peut être nié ;
Et tout ce que je demande, c'est un jour de vent avec les nuages ​​blancs qui volent,
Et les embruns projetés et l'écume soufflée, et les mouettes qui pleurent.

Je dois redescendre vers les mers, vers la vie gitane vagabonde,
Vers la mouette et la baleine, où le vent est comme un couteau aiguisé ;
Et tout ce que je demande, c'est un joyeux récit d'un compagnon de route riant,
Et un sommeil tranquille et un doux rêve quand le long tour est terminé.

Changement de la mer

"Les goneys et les ravins et tous les oiseaux de la mer,
ce ne sont pas des oiseaux, pas vraiment", a déclaré Billy le Danois.
"Pas des mollies, ni des ravins, ni des goys du tout", a-t-il déclaré,
"Mais simplement les esprits des marins qui vivent à nouveau."

" Ces oiseaux qui vont pêcher , ce n'est rien d'autre que les âmes des noyés, les
âmes des noyés, et les coups de pied comme il n'y en a plus jamais
Et qu'il y a un vieil albatros hautain qui croise autour, comme si
c'était l'amiral Nelson ou l'amiral Noé."

« Une vie joyeuse est la vie qu'ils mènent. Ils s'installent et plongent,
Ils pêchent, ils ne montent jamais le guet, ils agitent leurs ailes ;
Quand un navire passe,

La nuit est sur le Downland

La nuit est sur le bas-fond, sur la lande solitaire,
Sur les collines où le vent passe sur le gazon mordu par les moutons,
Où l'herbe courbée bat sur les terres pauvres non labourées
Et les pinèdes rugissent comme le ressac.

Ici, le Romain vivait solitaire dans
la lande à vent, Sombre maintenant et hanté par la volaille des landes ;
Personne ne vient ici à part le peewit seulement,
Et la mort semblable à une mite dans le hibou.

La beauté était là dans ce downland où bourdonnaient les scarabées ;
La pensée d'un César en pourpre est venue
Du palais près du Tibre dans la ville romaine
À cette colline balayée par le vent sans nom.

crépuscule

C'est le crépuscule, et les bois lointains sont sombres, et les tours
crient et appellent.
En bas dans la vallée les lampes, et la brume, et une étoile au-dessus de tout,
Là près de la meule, où ils battent, est le bourdon à la fin,
Crépuscule c'est, et je parcours la route avec mon ami.

Je pense aux amis qui sont morts, qui étaient chers
il y a longtemps,
De beaux amis qui sont morts, bien que je sache que la
mort ne peut pas durer ;

Amis aux beaux yeux que la poussière a souillés,
Belles âmes qui étaient douces quand j'étais enfant.