Baudelaire

Polleri aborde Baudelaire avec des sensations que je qualifierai de canines. L'odeur seulement l'intéresse. La sienne et celle de la merde qu'il croise au hasard de ses déambulations. Il renifle Baudelaire, le flaire à l'endroit d'où la corruption digestive s'effluve, c'est-à-dire par le trou de balle. Parle de lui à travers tout un spectre de perceptions, mais de perceptions exclusivement olfactives, dont seul le chien apprécie les finesses, dont il se délecte avec son museau en furetage et qu'il goûte d'une langue mobile, adhésivement lécheuse, humectée de fils visqueux qui se détachent et souillent ce qu'il inhale, le poussant du museau dans la circulation d'une haleine chargée de relents. le reste échappe à peu près à Polleri. En particulier, la poésie n'est pas dans le faisceau des choses qu'il entend explorer. Elle n'avait pas sa place dans la bouillie des lectures qu'il a consommées pour extirper le comédon de son livre, après s'être réduit le cerveau aux trois quarts en le faisant tremper des semaines entières dans de la téquila. Il ne s'accroche qu'à ce qu'il a glané ailleurs que dans l'oeuvre même de Baudelaire, dans des biographies, études critiques, souvenirs de contemporains, Pichois, Bandy, Blin, Dufay, Porché, Crépet, Nadar, Gautier, Banville, Asselineau, etc., dont il n'a lu d'évidence que quelques pages à la va-vite, et encore en traduction espagnole (ce type ne doit pas parler le français), et qui ont constitué la légende du poète clochard syphilitique aux semelles trouées, ivrogne gueulant dans les troquets ses poésies outrageantes à la morale publique et se consolant de ses amours ratées, malgré sa trique de satyre, dans les bras des putains à 5 francs ou dans les jupes de sa mère, courant de claque en hôtel borgne pour échapper aux créanciers et tenter vainement d'entrer en communication avec ce sacré fantôme défroqué de père dont il croise partout les traces de pas. Déjà, cela interpelle. Cela interpelle parce qu'on devine le cahier d'écolier et la grosse écriture ronde, bavée et inégale sous l'alignement des caractères d'imprimerie de l'éditeur-traducteur. Rien d'ennuyeux chez Polleri cependant. Certains génies sont ennuyeux. Polleri n'est ni ennuyeux, ni un génie. Ça doit être un alcoolique plus occupé par les ravages de son incontinence que par l'écriture de ses livres.

Pas très facile d'entrer dans ce livre sans code, sans connaître un peu la vie de Charles Baudelaire. J'avoue humblement que je ne la connaissais point et que, après une bonne quarantantaine de pages, j'ai décidé de faire une recherche et que j'ai trouvé plein d'éléments qui ont aidé à ma compréhension : les multiples déménagements du poète pour fuir les créanciers, le remariage de sa mère avec un militaire suite au décès de son père, la syphilis qu'il a contractée avec une prostituée et qui l'a tué ; j'avais évidemment, quand même, je ne suis pas inculte à ce point, dans un coin de mon esprit l'expression "poète maudit" qui collait parfaitement à Baudelaire, mais je ne savais pas à quel point ni les détails de sa vie de galère. Avant que vous ne lisiez ce roman, je vous conseille donc de collecter quelques éléments de la vie de Baudelaire, qui en plus, miracle de la littérature, pourront vous resservir en société. Ah que c'est beau un livre qui instruit !
Le texte n'est pas simple, les premières pages sont totalement surréalistes -du terme qui a donné le mouvement surréaliste-, on peut se demander parfois si on est pas dans une écriture automatique, dans des exercices de style, un mot en appelant un autre, pour les sonorités, le rythme : j'ai eu l'impression -sur quelques pages- de lire des mots que je comprends tous séparément, mais qui, mis ensemble donnent un sens énigmatique à la phrase. C'est une sensation étrange et loin d'être désagréable que de se laisser porter par les mots, juste pour le plaisir de les lire ; ça me rappelle mes lectures des surréalistes du temps ou j'étais étudiant, dont Au château d'Argol de Julien Gracq, ou encore mes lectures de poésies, moi qui ait un peu de mal avec le genre. de là à dire que le texte de Felipe Polleri est poétique, il y a un pas, que je franchis volontiers.
Il y a aussi, plutôt sur la deuxième partie du livre, une sorte de refrain, de leitmotiv, repris dans toutes les pages les quatre mots suivants : "a-t-il dit", qui mettent en scène l'écrivain dans la narration de son livre sur Baudelaire ; ça peut gêner, ça m'a gêné un peu au début, et puis, ça donne un rythme, ça place le narrateur dans sa position de biographe décalé à la fois dans le réel et dans le fictionnel.
La couleur verte est très présente, j'avoue ne pas avoir compris pourquoi, mais peu importe. le noir est là aussi, plus compréhensible parce que couramment associé à la mort ou la maladie.
Un texte de 126 pages qui demande soit de l'attention soit de se laisser porter ou les deux tour à tour, formidablement traduit (par Christophe Lucquin) et mis en pages, dans la livrée désormais connue de l'éditeur, blanche et bleue, sobre et classe. J'avais déjà lu de Felipe Polleri, L'ange gardien de Montevideo, un autre livre pas très évident, mais très original et diablement bon.
Lien : http://lyvres.over-blog.com

La vie de Baudelaire poétiquement et rageusement transmutée comme vous ne l'avez jamais lue.

Sur mon blog : https://charybde2.wordpress.com/2014/12/05/note-de-lecture-baudelaire-felipe-polleri/