Avec Diglee, Sophie Daull, Héloïse Luzzati, Laurianne Corneille & Marielou Jacquard
La poésie est loin de n'être qu'une affaire d'hommes ! Avec son anthologie très personnelle "Je serai le feu", Diglee nous emmène dans ce qui a été pour elle un voyage, une épiphanie : la découverte d'un matrimoine littéraire oublié et méconnu d'oeuvres de poétesses, principalement du 19e et 20e siècles. Cinquante femmes, devenues sa famille, dont elle exhume les écrits pour leur redonner une seconde vie.
À l'image de l'autrice, la violoncelliste Héloïse Luzzati est une « passeuse ». Avec l'association Elles women composers, regroupant un collectif d'artistes, elle travaille à la réhabilitation du matrimoine musical et à la diffusion des répertoires de compositrices invisibilisées, effacées de l'histoire… Il n'y avait donc qu'un pas pour réunir ces deux univers artistiques en une création originale et inédite réalisée pour la clôture du festival Hors limites 2021, qui a pris la forme d'une lecture musicale dessinée, hautement poétique.
Mis en scène, incarnés et incantés par la comédienne Sophie Daull pour lesquels elle prête sa voix, les vers des poétesses Anaïs Nin, Marie Nizet, Marceline Desbordes-Valmore, Louise de Vilmorin ou encore Claude de Burine (re)trouvent leur correspondance musicale.
Alternant entre duo ou trio, la violoncelliste Héloïse Luzzati, la pianiste Laurianne Corneille, et la chanteuse mezzo-soprano Marielou Jacquard jouent ces compositions inconnues de tou·te·s, sous la plume de Diglee qui, quant à elle, dessine en direct et redonne un visage à toutes ces poétesses injustement oubliées.
__________
Une coproduction de l'Association Bibliothèques en Seine-Saint-Denis, les bibliothèques de Montreuil et Elles women composers
Une création réalisée dans le cadre du festival Hors limites 2022 et enregistrée à la bibliothèque Robert Desnos de Montreuil à partir de l'ouvrage "Je serai le feu" (La Ville brûle, 2021) de Diglee.
Captation vidéo : Wael Sghaier & Thomas Dudan
Production : Association Bibliothèques en Seine-Saint-Denis
Crédit photo d'illustration : Charlène Yves
Sophie Daull/5
466 notes
Résumé :
Dans les semaines qui ont suivi la mort de sa fille Camille, 16 ans, emportée une veille de Noël après quatre jours d’une fièvre sidérante, Sophie Daull a commencé à écrire.
Écrire pour ne pas oublier Camille, son regard "franc, droit, lumineux", les moments de complicité, les engueulades, les fous rires; l’après, le vide, l’organisation des adieux, les ados qu’il faut consoler, les autres dont les gestes apaisent… Écrire pour rester debout, pour vivre quelq... >Voir plus
Écrire pour ne pas oublier Camille, son regard "franc, droit, lumineux", les moments de complicité, les engueulades, les fous rires; l’après, le vide, l’organisation des adieux, les ados qu’il faut consoler, les autres dont les gestes apaisent… Écrire pour rester debout, pour vivre quelq... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (165)
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Des mots pour le dire,
Des mots pour prolonger la vie,
Des mots pour se souvenir,
Des mots pour ne jamais oublier,
Ce serait faire mourir une deuxième fois Camille,
C'est ce que Sophie Daull s'attache à nous transmettre à fleurs de mots, à fleur de peau, pour tenter de ne pas sombrer, pour continuer à vivre en écrivant à sa fille perdue.
Des mots pour retracer ce qui s'est passé,
Des mots pour exorciser la douleur,
Des mots pour y donner un contour, éviter le précipice,
Des mots tendres,
Des mots d'amour,
Des mots qui vont vous surprendre :
Des mots d'humour
Des mots qui vont vous suspendre :
Des mots trop tard
Des mots qui vont vous faire bouche bée
et buées dans les yeux.
Un cri, celui d'une mère meurtrie….
Une belle écriture, mais pas une belle histoire….de toutes les façons j'ai pas les mots…
Sophie, vous avez réussi grâce à ce livre à prendre une autre destination, « Camille mon envolée », c'est votre enfant pour l'éternité.
Des mots pour prolonger la vie,
Des mots pour se souvenir,
Des mots pour ne jamais oublier,
Ce serait faire mourir une deuxième fois Camille,
C'est ce que Sophie Daull s'attache à nous transmettre à fleurs de mots, à fleur de peau, pour tenter de ne pas sombrer, pour continuer à vivre en écrivant à sa fille perdue.
Des mots pour retracer ce qui s'est passé,
Des mots pour exorciser la douleur,
Des mots pour y donner un contour, éviter le précipice,
Des mots tendres,
Des mots d'amour,
Des mots qui vont vous surprendre :
Des mots d'humour
Des mots qui vont vous suspendre :
Des mots trop tard
Des mots qui vont vous faire bouche bée
et buées dans les yeux.
Un cri, celui d'une mère meurtrie….
Une belle écriture, mais pas une belle histoire….de toutes les façons j'ai pas les mots…
Sophie, vous avez réussi grâce à ce livre à prendre une autre destination, « Camille mon envolée », c'est votre enfant pour l'éternité.
Une fièvre soudaine. La tête lourde. Camille s'est couchée ce soir-là et ne s'est plus jamais relevée.
Des douleurs atroces dans le corps le lendemain, la fièvre qui ne baisse pas. Des appels vers les urgences, le médecin traitant. Personne ne se déplace. Une mauvaise grippe, sans doute, c'est la saison. Juste une ordonnance de Doliprane. Inefficace. Et Camille s'est envolée... Quatre jours de souffrance, d'incompréhension, d'impuissance. Et l'indicible, l'insupportable, l'inconcevable s'est produit. Soudain, le vide. Il faut prévenir les amis, ranger la chambre désormais vide, préparer la cérémonie, continuer à se lever tandis que d'autres illuminent leurs maisons de guirlandes de Noël. Et, surtout, il faut écrire. Pour ne rien oublier...
Dans ce témoignage profondément intime, Sophie Daull se livre avec humilité. Avec son cœur. Meurtri. Comment faire face à la perte d'un enfant en pleine fleur de l'âge? Comment faire face au vide? Au silence? A 16 ans, Camille avait encore la vie devant elle. Tout s'est arrêté net, d'un coup. En seulement 4 jours.
Sophie Daull écrit pour elle et surtout pour Camille en s'adressant à elle directement, accentuant le sentiment d'intimité. En 2 temps: les quelques jours autour de sa mort et les quelques semaines qui ont suivi. Elle raconte tout, l'horreur, l'absurde, confie ses pensées les plus secrètes, se remémore la vie d'avant. Ce roman, sans voyeurisme aucun, est véritablement touchant et bouleversant. Une écriture puissante, vibrante, tendre et tout en justesse. Un véritable cri d'amour à celle qui est partie beaucoup trop tôt.
Des douleurs atroces dans le corps le lendemain, la fièvre qui ne baisse pas. Des appels vers les urgences, le médecin traitant. Personne ne se déplace. Une mauvaise grippe, sans doute, c'est la saison. Juste une ordonnance de Doliprane. Inefficace. Et Camille s'est envolée... Quatre jours de souffrance, d'incompréhension, d'impuissance. Et l'indicible, l'insupportable, l'inconcevable s'est produit. Soudain, le vide. Il faut prévenir les amis, ranger la chambre désormais vide, préparer la cérémonie, continuer à se lever tandis que d'autres illuminent leurs maisons de guirlandes de Noël. Et, surtout, il faut écrire. Pour ne rien oublier...
Dans ce témoignage profondément intime, Sophie Daull se livre avec humilité. Avec son cœur. Meurtri. Comment faire face à la perte d'un enfant en pleine fleur de l'âge? Comment faire face au vide? Au silence? A 16 ans, Camille avait encore la vie devant elle. Tout s'est arrêté net, d'un coup. En seulement 4 jours.
Sophie Daull écrit pour elle et surtout pour Camille en s'adressant à elle directement, accentuant le sentiment d'intimité. En 2 temps: les quelques jours autour de sa mort et les quelques semaines qui ont suivi. Elle raconte tout, l'horreur, l'absurde, confie ses pensées les plus secrètes, se remémore la vie d'avant. Ce roman, sans voyeurisme aucun, est véritablement touchant et bouleversant. Une écriture puissante, vibrante, tendre et tout en justesse. Un véritable cri d'amour à celle qui est partie beaucoup trop tôt.
J'assume ma sévérité sur ce roman que je n'aurai probablement pas lu si j'avais su qu'il était autobiographique. Je ne peux m'empêcher de penser que ce genre d'écriture ne sert que l'auteur et dessert en général le lecteur pris en flagrant délit de voyeurisme, en veux tu, en voilà.
Que nous soyons les heureux chanceux d'avoir nos enfants près de nous ou confrontés au terrible drame de la mort d'un enfant, je n'ai pas cerné l'intérêt de cette lecture combien laborieuse.
J'ai ressenti l'effort de l'auteure de ne pas s'épancher comme souvent lorsqu'il s'agit d'un pareil drame, aucun penchant que ce soit dans la souffrance ou la frustration.
Quatre jours qu'a duré l'agonie de Camille sans que quiconque ne s'en inquiète. Médecins, infirmiers, même les parents, la petite âgée de 16 ans ne sait presque plus bouger et on la croit atteinte d'une vilaine grippe. Déjà la, je ne comprends pas.
Et encore moins que le décès passe comme une lettre à la poste.
Bien sûr qu'il y a une belle envolée lyrique, de beaux souvenirs, une douleur, mais doit-on passer par la commercialisation du récit pour se sentir mieux ?
Je suis sévère, pas par manque d'empathie, j'en ai ma dose d'empathie mais pour ma naïveté à lire de tels témoignages lorsque personnellement, et comme bon nombre, j'en ai tout autant ma dose des larmes et de la douleur. Peut-être suffit-il d'avoir du recul et de peter la forme pour être réceptif à ce genre d'écrit. Ce n'etait pas pour moi aujourd'hui ni demain.
J'ai encore préféré les critiques des uns et des autres dans lesquelles j'ai ressenti émotions et sensibilité.
Que nous soyons les heureux chanceux d'avoir nos enfants près de nous ou confrontés au terrible drame de la mort d'un enfant, je n'ai pas cerné l'intérêt de cette lecture combien laborieuse.
J'ai ressenti l'effort de l'auteure de ne pas s'épancher comme souvent lorsqu'il s'agit d'un pareil drame, aucun penchant que ce soit dans la souffrance ou la frustration.
Quatre jours qu'a duré l'agonie de Camille sans que quiconque ne s'en inquiète. Médecins, infirmiers, même les parents, la petite âgée de 16 ans ne sait presque plus bouger et on la croit atteinte d'une vilaine grippe. Déjà la, je ne comprends pas.
Et encore moins que le décès passe comme une lettre à la poste.
Bien sûr qu'il y a une belle envolée lyrique, de beaux souvenirs, une douleur, mais doit-on passer par la commercialisation du récit pour se sentir mieux ?
Je suis sévère, pas par manque d'empathie, j'en ai ma dose d'empathie mais pour ma naïveté à lire de tels témoignages lorsque personnellement, et comme bon nombre, j'en ai tout autant ma dose des larmes et de la douleur. Peut-être suffit-il d'avoir du recul et de peter la forme pour être réceptif à ce genre d'écrit. Ce n'etait pas pour moi aujourd'hui ni demain.
J'ai encore préféré les critiques des uns et des autres dans lesquelles j'ai ressenti émotions et sensibilité.
L'hommage d'une maman à sa fille, morte à 16 ans ; beaucoup trop tôt…
Il n'y a pas de mot suite à cette lecture.
Il s'agit d'une maman qui a ressenti le besoin de poser des mots sur des maux, le besoin de laisser une trace pour ne pas oublier…
Malgré tout, la vie continue ; avec une absence qui sera présente tout le restant de sa vie...
Il n'y a pas de mot suite à cette lecture.
Il s'agit d'une maman qui a ressenti le besoin de poser des mots sur des maux, le besoin de laisser une trace pour ne pas oublier…
Malgré tout, la vie continue ; avec une absence qui sera présente tout le restant de sa vie...
Voilà, il faut dire les choses sincèrement, je ne raffole pas de ce genre de lecture, je dirais même que je les fuies...
Quand une amie m'a proposé de lire "Camille, mon envolée", j'ai cependant accepté, conscient de ce qui m'attendait.
Le récit de cette mère, racontant les derniers instants de la vie de sa fille de 16 ans trop vite emportée par une subite maladie et les jours qui ont suivis, est bouleversant, il fallait s'en douter.
Ce qui m'effraie dans ce genre de livre, c'est le coté voyeur du lecteur. Pourtant Sophie Daull le met à l'aise, par une narration honnête, sensible, y allant même de quelques traits d'humour, dans des chapitres courts permettant de respirer.
Parce que ce récit est dur, à écrire sans doute, mais, dur à lire aussi...
Je ne pense pas que j'ai jamais versé de larmes, au cours d'une lecture, aussi sincères que celles qui ont inondées mon visage.
Il faut un certain courage pour raconter ces moments si violents, avec une telle retenue, une telle tendresse et surtout une telle vérité, allant jusqu'à assumé ses propres écarts de conduite.
J'ai toujours pensé, à tort ou à raison, que ce genre de récit était avant tout une thérapie pour son auteur. Je ne sais pas si ce fut le cas pour Sophie Daull.
Un roman à lire comme un partage...
Quand une amie m'a proposé de lire "Camille, mon envolée", j'ai cependant accepté, conscient de ce qui m'attendait.
Le récit de cette mère, racontant les derniers instants de la vie de sa fille de 16 ans trop vite emportée par une subite maladie et les jours qui ont suivis, est bouleversant, il fallait s'en douter.
Ce qui m'effraie dans ce genre de livre, c'est le coté voyeur du lecteur. Pourtant Sophie Daull le met à l'aise, par une narration honnête, sensible, y allant même de quelques traits d'humour, dans des chapitres courts permettant de respirer.
Parce que ce récit est dur, à écrire sans doute, mais, dur à lire aussi...
Je ne pense pas que j'ai jamais versé de larmes, au cours d'une lecture, aussi sincères que celles qui ont inondées mon visage.
Il faut un certain courage pour raconter ces moments si violents, avec une telle retenue, une telle tendresse et surtout une telle vérité, allant jusqu'à assumé ses propres écarts de conduite.
J'ai toujours pensé, à tort ou à raison, que ce genre de récit était avant tout une thérapie pour son auteur. Je ne sais pas si ce fut le cas pour Sophie Daull.
Un roman à lire comme un partage...
Citations et extraits (141)
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Camille est morte lundi. Camille est morte lundi. Camille est morte lundi. On est tout au fond d'un puits, mais des visages à la surface se penchent vers notre gouffre, crient, lancent des cordes, des échelles, des lianes de survie.
On les saisit, on se brûle les paumes, on se griffe les ongles à la douleur des autres, on s'emplit les poumons de leur chagrin pour que l'air soit respirable. On roule sans autre paysage que notre cataclysme du dedans...
On les saisit, on se brûle les paumes, on se griffe les ongles à la douleur des autres, on s'emplit les poumons de leur chagrin pour que l'air soit respirable. On roule sans autre paysage que notre cataclysme du dedans...
Aujourd'hui c'est Pâques et je te vois me voir.
Moi qui n'ai jamais vécu sous le regard de Dieu ni sous
l'œil de Moscou, je vois ton bleu guetter le noir de mon
deuil, je suis sous l'aile de ta non-vie, à son ombre à son
soleil, dans le raffut des cloches de ton silence, dans la déso-
lante insouciance que ta mort m'impose, sans inquiétude
pour des parents vieux et malades, sans insomnies pour des
enfants à la dérive. Je suis pénétrée de ta mort par toutes les
fibres de mon corps, toutes mes veines sont calcifiées par
la poudre de tes os. Je te vois voir le tassement de mon âme,
je te vois m'attendre. Je frappe doucement à ta porte, tu
n'es qu'endormie, et je peux baiser ta joue tout abricotée de
sommeil.
p.185
Moi qui n'ai jamais vécu sous le regard de Dieu ni sous
l'œil de Moscou, je vois ton bleu guetter le noir de mon
deuil, je suis sous l'aile de ta non-vie, à son ombre à son
soleil, dans le raffut des cloches de ton silence, dans la déso-
lante insouciance que ta mort m'impose, sans inquiétude
pour des parents vieux et malades, sans insomnies pour des
enfants à la dérive. Je suis pénétrée de ta mort par toutes les
fibres de mon corps, toutes mes veines sont calcifiées par
la poudre de tes os. Je te vois voir le tassement de mon âme,
je te vois m'attendre. Je frappe doucement à ta porte, tu
n'es qu'endormie, et je peux baiser ta joue tout abricotée de
sommeil.
p.185
Quand je vois ce qui attend ce monde de merde, entre trahison politique, catastrophe écologique et pauvreté de masse, je me dis que oui, on peut se dire que tu as été bien inspirée de quitter le navire ; mais quand je vois n'importe quel soleil sur n'importe quel pétale, ou n'importe quel gars qui tient la main de n'importe quelle fille, je me dis que non, franchement, fallait rester dans la vie.
Une autre chose : nous n'avons pas de nom. Nous ne sommes ni veufs ni orphelins. Il n'existe pas de mot pour celui ou celle qui a perdu son enfant. Je viens de faire le tour sur Internet : pas d'occurrence dans le dictionnaire, ailleurs on propose des suggestions toutes aussi farfelues les unes que les autres....un papa répond sur un forum : "si, j'ai un nom : je suis un mort-vivant."
En exergue de l'ouvrage, ce proverbe chinois.
Tu ne peux pas empêcher les oiseaux
de la tristesse de voler au-dessus de ta
tête, mais tu peux les empêcher de faire
leur nid dans tes cheveux.
Tu ne peux pas empêcher les oiseaux
de la tristesse de voler au-dessus de ta
tête, mais tu peux les empêcher de faire
leur nid dans tes cheveux.
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En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.
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