Le soir de l'enterrement de ma mère, Linda Dawson sanglota sur mon épaule, me fourra sa langue dans la bouche et me demanda de retrouver son mari. À présent, elle gisait, morte, sur le plancher de son salon, et le hurlement d'une sirène de police résonnait dans les collines environnantes. Linda avait été étranglée: une écume rougeâtre débordait de sa bouche et ses yeux injectés de sang saillaient de leur orbite.
Dublin était devenue une cité de grues. Tels de superbes titans d'acier nés du boom de l'immobilier, les immenses machines creusaient l'horizon, retournaient le passé de la ville et le couvraient de béton, afin qu'un futur inconnu mais inévitable, quelque rêve insaisissable de la nouveauté, puisse être bâti.
Elle en avait assez dit, plus qu'elle n'aurait dû, quand la devise nationale était : " Quoi que tu puisses dire, ne dit rien. "