Crève, Ducon !

C'est plein d'émotion que je referme le dernier livre de François Cavanna, livre qu'il n'a jamais tenu en mains puisqu'il s'en est allé en janvier 2014.
Bien qu'il soit fils d'un émigré italien, Luigi Cavanna, dit « Vidgeon », sa mère étant française et parce qu'il brillait à l'école, François Cavanna s'est toujours senti exclu de la communauté italienne de son quartier Maubert, dans le centre de Paris. Pourtant, il leur a rendu le plus bel hommage qui soit dans ce livre magnifique lu il y a bien longtemps : Les Ritals (1974). Il prouvait là ses immenses talents d'écrivain, un auteur sans fard, d'une franchise abrupte et réjouissante.
Ensuite, je m'étais régalé avec Les Russkofs (1979). Puis Bête et Méchant (1981) et Maria (1985) m'ont marqué et je regrette d'avoir délaissé la lecture de Cavanna jusqu'à Lune de Miel (2011), un livre plein d'instants de vie, de confidences, d'anecdotes. Crève, Ducon est de la même veine. Entre temps, j'avais l'occasion de le lire dans Charlie Hebdo.
Virginie Vernay dont Cavanna parle déjà dans Lune de Miel, fut sa secrétaire bénévole durant ses dernières années. Elle a réussi à regrouper ses derniers textes pour publier Crève, Ducon, nouveau recueil de témoignages, de réflexions sur la vie, de coups de gueule pour lesquels Cavanna est inimitable.
Les chapitres sont courts, toujours marqués de cet humanisme qui a fait sa force. J'ai apprécié de croiser, au fil des pages, ses camarades de Hara-Kiri puis de Charlie Hebdo : Choron, Reiser, Gébé, Cabu, Wolinski, Willem, Delfeil de Ton… avec lesquels il m'a fait partager des moments incroyables, tranches de vie d'une équipe qui réussissait à sortir chaque semaine un journal hors normes, dans des conditions normales, au 10, rue des Trois-Portes, sans aucune protection policière…
Cavanna partage aussi ses galères avec cette Miss Parkinson, cette maladie qui le handicape terriblement et contre laquelle il lutte. Elle est la cause d'une grave chute dans des escaliers, chute dont il ne se remet pas complètement.
Cavanna se souvient du STO (service du travail obligatoire), durant l'occupation nazie, parle encore de Maria et c'est très émouvant. Il se confie aussi sur sa mère qui tentait de le priver de ce père qu'il admirait tant.
Avec ces quelques souvenirs, Cavanna m'a fait vivre des tranches de vie de son quartier avec Carmen, la concierge, le pharmacien qui trouve le moyen de mourir et d'abandonner Rita, cette petite paysanne portugaise qu'il éduquait.
Enfin, il y a Virginie qu'il aime bien. Elle lui dit qu'elle l'aime mais lui sait bien qu'elle est amoureuse d'un beau garçon qui semble la dédaigner. C'est toujours écrit avec une franchise immense, une écriture directe qui me touche beaucoup, surtout lorsqu'il évoque la mort de ceux qui sont partis, avant de parler de la sienne comme dans les dernières lignes du livre :
« T'as laissé les copains partir et t'es resté ? Vois ta gueule, Ducon, regarde-la bien. le temps a chié dessus, mais oui. T'es plus toi, Ducon, t'es parti avec eux. Tu le savais pas ça, hein ? Souvenirs, souvenirs, ils ne sont plus que souvenirs, c'est-à-dire une photo, une larme… Rien. Elle est là, elle attend, ils seront deux en un. Mais le deuxième ne sera pas toi.
Alors, qu'est-ce que tu fous là ? Crève, Ducon ! »

Lien : http://notre-jardin-des-livr..

Cavanna est un homme affaibli par la maladie, il héberge une Miss Parkinson qui le diminue de jour en jour. Son imagination est devenue une terre ingrate, mais un jour, il peut à nouveau râler, gueuler, singer, émouvoir, écrire. Ce livre est le dernier sur lequel Cavanna a travaillé avant de mourir.

Des petites pastilles, souvenirs d'enfance d'un petit Rital où l'on rencontre des personnages hauts en couleur, l'homme-oiseau, Roger la bricole, Pot-de-Fleurs sa copine, Yolande de chez Jean-Jean, Toubo un orang-outan, Petit-Louis boucher en viande de cheval. Rita de la criée, Félix le chien qui a adopté un chaton et Carmen la concierge du 14 et reine du quartier Maubert, son quartier devenu de la merde. C'est là au 10 rue des Trois-Portes que se trouve le quartier général d'Hara Kiri « Le journal bête et méchant ». Ils sont tous là autour d'une table à fumer et à picoler, le professeur Choron, Reiser, Wolinski, Cabu, Gébé, Delfeil de Ton.

Et puis comme une légère ritournelle, qui revient sans cesse dans nos têtes, il y a Virginie la jeune et jolie secrétaire bénévole. Cavanna en est un peu amoureux, mais il ne faut pas le dire, vu leur différence d'âge, ce ne serait pas raisonnable.

Composés de petits chapitres assez brefs, on retrouve dans ce livre toute la verve de Cavanna, les mots sont crus, l'écriture vivante et derrière tout cela, il y a beaucoup de tendresse, de poésie, d'empathie même quand il aborde le douloureux problème de la constipation.

Cavanna n'a pas eu le temps de se relire et de corriger certaines imperfections, mais ne gâchons pas notre plaisir de le retrouver plus impertinent, plus grivois et plus libre que jamais. Un amoureux de la vie, des femmes et de la littérature.

Je suis une fan de Cavanna, donc je n'ai pas été déçue. une succession d'anecdotes toujours aussi savoureuses et dans le style de l'auteur, simplement, un sentiment de gêne du fait que ce soit un livre post mortem et que certainement l'auteur lui-même n'aurait pas laissé publier certains passages en l'état. Presque de l'archéologie littéraire... Un bon moment quand même.

C'est le hasard du confinement qui m'a fait rapidement prendre ce livre avec quelques autres dans les cartons venant d'arriver à la médiathèque.
Pas sûr que je l'aurais lu, et pourtant quel plaisir de se replonger dans la prose déjantée et tendre de Cavanna !
J'ai gardé un souvenir merveilleux des « Ritals » et des « Russkoffs » (que je n'oserais pas relire de peur d'être déçue…) et soudain je retrouve la verve et la provocation du cofondateur de Hara-Kiri et Charlie-Hebdo.

Pas d'histoire chronologique dans ce livre, mais des chapitres courts sur la vieillesse (sa vieillesse), le temps qui passe, la maladie de Parkinson qui l'a atteint, les souvenirs marquants et les anecdotes d'un temps qui semble bien lointain, l'émotion encore suscité par la jeune Virginie…
Mais quelle belle énergie, quelle faculté à se rebeller, à aller contre les idées reçues.
Et quelle sévérité porté sur lui-même, son physique, ses défauts,…
Écrit quelques mois avant sa mort, ce livre nous permettra de garder en mémoire l'image d'un jeune homme fougueux, rebelle et tendre à l'écriture généreuse. Merci Cavanna !

Une collection d'histoires qui oscillent entre l'histoire vraie et les vraies histoires. Autant dire que je n'ai pas toujours su faire la différence entre ce qui était réellement autobiographique et ce qui relevait de l'autofiction. En même temps, je me dis que j'exagère un peu le trait pour avoir quelque chose d'intéressant à dire sur le bouquin. Cavanna, de Hara-kiri à Charlie Mensuel, avec Cabu, Wolinski, Reiser, c'est un peu un des piliers de ma mythologie ou de mon espace culturel personnel (ou plutôt sous-culturel, ou contre-culturel si je dois être un peu critique). Et pour tout dire ça doit bien faire un bon demi siècle que je me promets de lire un de ses bouquins ; au moins les Ritals. Un peu pingre, j'attendais qu'ils sortent en poche. Et même comme ça, j'ai laissé traîné. Alors quand une des dernière Masse Critique a proposé cet ouvrage posthume, je me suis jeté dessus. Franchement, je ne suis pas déçu sauf peut-être par un paragraphe sur la tête enfarinée d'un mitron qui m'a fait un peu tiquer pour des raisons ultra personnelles que je n'ai pas à expliquer ici... Quoi que : quand le pain est dégueulasse, c'est souvent que la pâte n'est pas préparée par un vrai homme de l'Art, un alchimiste du rapport eau, farine, sel, température, humidité, levain, sans oublier le temps pour gérer tout ça. Donc, j'ai vu un de ces mitrons - un ouvrier boulanger, pas le patron, non le gars qui fait le boulot pour de bon, celui qui part à 10/11 heures le soir pour bosser 10 ou 11 heures de suite -, ce mitron donc, je l'ai vu remplir des cahiers entiers de notes pour arriver à produire de vraies oeuvres d'art. Autrement dit, faire sortir du four des pains toujours de la même qualité avec un goût parfait à n'importe quel moment de l'année, qu'il pleuve, qu'il gèle ou qu'il fasse une chaleur étouffante. Rien qu'une production industrielle faite à la machine puisse imiter. Et ça, ce n'est que la partie intellectuelle, après il y a la partie physique : les sacs de farine de cent kilos qu'il faut soulever et balancer dans le pétrin ; les planches sur lesquelles sont posés les pains crus, elles aussi font presque cent kilos qu'il faut enfourner au milieu de la nuit quand tout le reste du monde dort paisiblement en attendant qu'un fantaisiste vienne trouver à redire à la fatigue que l'on pourrait lire sur son visage au petit matin. Fatigue qu'il attribuerait à l'effort pénible de courber les croissants. Sans blague ? Ce passage-là me reste un peu en travers de la gorge...