Renouant avec la série « Une nuit au musée » que j'ai découverte avec
Lydie Salvayre et puis récemment
Léonor de Recondo, j'ai eu envie de continuer l'aventure.
Santiago H. Amigorena nous invite à partager sa nuit au musée Picasso pour l'exposition Picasso-Giacometti où il va arpenter les couloirs du musée et tenter de dormir sur un lit de camp le reste de la nuit. Il choisit en fait, alors qu'il a l'habitude de parler d'art dans ses livres, un exercice de style particulier : écrire une lettre d'amour à sa compagne.
en fait, rien n'est simple car il est avant tout préoccupé par son histoire d'amour, l'angoisse de la séparation et le fait de passer une nuit loin d'elle est quasiment une torture. Il a emporté avec lui un livre de Bataille, « L'expérience intérieure », qu'il a lu il y a déjà longtemps mais qu'elle est en train de lire, comme une continuité entre leurs sentiments et pensées réciproques.
En fait, il va nous parler très peu de Picasso et Giacometti, contrairement à ce que l'on pouvait attendre mais surtout de son amour, des affres de cet amour, de la difficulté de l'exprimer, de ses doutes, de ses maladresses.
L'auteur évoque les peintres qu'il aime, son amour pour Vermeer depuis l'enfance : « la jeune fille à la perle », ou « La laitière » avec le lait qui coule à l'infini, hors du temps…Ou encore « La vue de Delft », on croise aussi
Balthus, qui l'inspire, il aimerait se fondre dans un de ses tableaux.
Santiago H. Amigorena alterne les citations de Bataille et la lettre qu'il voudrait envoyer à son amour, parfois, il alterne tellement qu'il faut vérifier si c'est lui ou si c'est Bataille qui parle, et on se rend bien compte que son esprit est torturé.
A un moment, quand même, il lâche un peu prise, après s'être battu contre l'insomnie, et Picasso vient le chercher pour visiter l'exposition et jeter un regard critique sur ses propres toiles, et on a un dialogue qui se poursuit avec l'intervention de Giacometti qui surnomme Picasso « le Genou-qui-peint ». Ceci est assez savoureux mais il faut avoir parcouru plus de la moitié du livre pour arriver à cette rencontre.
Certes j'ai aimé les oppositions entre « Les Baigneurs » de Picasso et « Les soldats » de Giacometti, mais j'ai été un peu déçue, je m'attendais à voyager davantage dans l'oeuvre des deux artistes que dans les tourments de l'auteur. Par contre, il peut devenir lyrique lorsqu'il évoque Vermeer que j'aime énormément ou
Edward Hopper qui me fascine également.
Plus loin à l'étage, j'ai retrouvé ces Baigneurs que Picasso, tels des soldats chinois, a bâtis plus que sculptés, immense armée de bronze aussi solide que les Soldats, la forêt de fantassins de Giacometti qui lui faisait face pendant l'exposition, est fragile. J'ai regardé les Baigneurs. J'ai regardé les Soldats. Les guerriers de Picasso étaient aussi féroces que les fantassins de Giacometti sont à jamais timides, craintifs, effarouchés.
J'aime beaucoup la manière dont il parle, non seulement de l'art en général, mais surtout de la littérature, des mots, de la langue auxquels il rend un véritable hommage au fil des pages…
Le mot est ce qui reste, dans la langue, de cet instant qui précède le poème et qui ne demande pas à être écrit.
Je n'ai pas pu m'empêcher de comparer avec «
La leçon de ténèbres » de Léonor de Recondo qui m'avait permis de mieux connaître El Greco qui était omniprésent dans le livre et qu'elle avait suivi aussi bien dans le musée que dans sa maison…
J'ai encore d'autre auteurs de cette collection à découvrir, notamment
Kamel Daoud avec «
le peintre dévorant la femme ».
Un grand merci à NetGalley et aux éditions Stock qui m'ont permis de découvrir ce livre et de connaître un peu plus son auteur.
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