La lèpre sur les anges

Il le sait ! Sa fin n'est pas programmée, pas encore, mais il sait comment il va finir ! Mort ! Assassiné ! Et pour une fois c'est lui qui subira la loi de l'expédition définitive vers les étoiles ou le gouffre de l'enfer.

Lui, c'est le narrateur, tueur professionnel, et s'il est convaincu qu'un jour il sera rayé de la carte des assassins appointés, il se désole de reposer ailleurs que dans un cimetière, sous des couches de fleurs. En général ses confrères et homologues sont balancés dans un bois, coulés dans des blocs de béton, noyés dans de l'acide, ou autre joyeuseté imaginée par des professionnels de l'effacement programmé.

En attendant, il fume et boit dans au fond d'une hacienda, comme dans toute taverne qui se respecte, perdu dans les vapeurs d'alcool, dans le bruit des consommateurs confis dans l'alcool, la fumée, les jeux divers et variés, pour ne pas dire avariés. Et cette gamine prometteuse d'extase, peut-être, aux seins nus, qui danse sur le comptoir.

Il tue le temps à défaut d'autre chose…



Encore une histoire de tueurs, penserez-vous. Eh oui, c'est la vie comme disait le croque-mort à chaque enterrement aux représentants de la famille du défunt.

Le lecteur entre dans les pensées de ce trentenaire qui possède déjà un lourd passé. Il se remémore ses débuts, ses principaux contrats, et surtout son commanditaire principal, le Pacha.

Et une bonne nouvelle, c'est une nouvelle qui vous offre sur un plateau le verre de spiritueux qui clôt un bon repas. C'est une nouvelle qui se termine avec un épilogue inattendu. Et là le lecteur est servi.
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