La Petite Gamberge

La Mouffe, comme la Rambute, était le refuge de petites gens aux situations précaires, quand elles n'étaient pas inavouables. A l'exemple des Halles, les bistrots ouvraient tôt et fermaient tard leurs lumières, tout le monde s'y connaissait, se tutoyait et cent mille raisons aussi valables les unes que les autres faisaient que vingt fois par jour on se rencontrait à un comptoir. La vie était publique, elle en avait l'apparence, tout se passait au vu et au su des habitants qui, amoureux de la tradition orale, tout au long des heures écoulées, se parlaient une gazette chaque fois améliorée de fioritures nouvelles. La rue était un salon en activité permanente et son asphalte, mieux qu'un tapis de haute laine, ne fatiguait ni les jambes ni les pieds si l'on en jugeait d'après les innombrables parlotes, stations debout, qui se prolongeaient interminablement sous la haute surveillance des fenêtres ouvertes dans un bâillement d'admiration. On était partout chez soi, adopté, admis.

Il traversa le marché aux fleurs qui battait son plein, ralentit sa marche: brusquement, il ressentait une espèce de pitié pour toutes ces plantes, plus belles les unes que les autres, qui semblaient tendre leurs pétales vers lui, ce promeneur choisi parmi les passants, pour mieux faire apprécier leur misère, qu'il comprenait bien.

Posé à une terrasse, il regardait se perdre devant lui, tout au long de l'avenue, les perles fines des globes électriques qui formaient un collier à l'orient laiteux, pendu au cou de la nuit.

Il fit le tour de l'étalage en connaisseur, avant de se souvenir que les émotions de la journée l'avaient fait déjeuner à la table qui recule.