Où vont les robes la nuit

Très beau texte pudique et poétique sur le deuil de l'aimée disparue.

Une belle découverte de plus !

Marie-Hélène Prouteau. BLASON D'AMOUR. Il y a des livres de cinquante pages qui, en peu de mots, ouvrent tout un monde. Où vont les robes la nuit est de ceux-là. le livre se présente comme un poème en prose transparent et fluide. Il prend la forme d'une lettre écrite à la femme aimée, datée d'un 14 février, une nuit de la Saint-Valentin.
Ce qui reste de cette femme ? Sa petite robe noire dans l'armoire de la maison. À lire les premières pages, il y a une hésitation, un doute discrètement entretenus sur cette femme qui n'est plus là. Est-elle partie ? Quelques signes pourraient le laisser penser. L'état d'esprit du poète pris d'une fatigue de vivre chaque printemps. L'évocation de la maison du couple rappelant la première « rencontre » avec la femme aimée. La présence de sa petite robe de soie si sensuellement vivante : "Mon souffle a défait une à une les boucles de tes cheveux. J'ai savouré tous mes manques dans le creux de ta nuque et j'ai senti ton sourire ouvrir ta joie de l'autre côté. »
Le mot « mourir », imprononçable, ne peut qu'être différé à la trentième page du livre. Cette Lettera amorosa, Dominique Sampiero l'adresse à une morte.
Mais dans la chambre vide, l'aimée n'est pas morte puisque le poète lui écrit :
" Mon recueillement sera une conversation avec toi ».
À chaque page se joue une bouleversante célébration. Cette écriture du tressaillement entre absence et présence livre un entrelacs d'émotions auxquelles on ne s'attend pas. « Chagrin » et « joie ». « Tendresse » et « fatigue sans fond », « Mourir » et « jouir ». Un chemin inattendu s'ouvre. Un souffle. Une danse. Car le livre n'est pas voué au malheur et au deuil.
Il est empli de l'évidence d'une mystérieuse incarnation. Tant est forte « l'apparition » de l'aimée que le poète amoureux arrache à la nuit et à la disparition. Un corps de femme désirable, suggéré dans sa féminité sensuelle : « au bas de ton ventre », « Fleur de ton dos/syncope dévêtue de ta chair ». le poète nomme sans fausse pudeur tous les gestes de l'amour, la caresse, le front qu'on pose sur l'autre, le baiser, la robe serrée contre soi, l'étreinte physique des corps. « J'ai fait l'amour à ton parfum ».
Dans la lignée de la poésie d'amour du douzième siècle, c'est un blason du corps féminin qui s'écrit ici. Et Dominique Sampiero s'en fait l'ardent troubadour.

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Très beau texte d'un deuil vivant et oui, éclatant. Belle découverte d'un nouvel auteur dans ma bibliothèque à venir.

Un homme passe une journée avec une robe noire, il lui parle et lui fait l'amour