Plastique des sentiments

Parait que tu racontes de sales choses sur mon compte aux voisins ? Des trucs assez moches, voire carrément glauques. Que t’appelles aussi mes amis pour leurs dire que je suis une drôle de fille un peu dépressive, limite tarée, pas vraiment fréquentable. Ça me ferait presque sourire si tu n’y accolais pas mes confidences passées pour te donner un semblant de crédibilité. Loin de la pitié, la rage me brule, me pique les lèvres. Mais je m’interdis de te parler.

On échange minimaliste, on économise pour un plus tard qui ne vient jamais, plus la force ni l’envie de se creuser la tête. On se sent plus obligés et ses bien ça le problème. On a nos petits quotas, trois quatres mots jamais vraiment plus, qui nous permettent de nous empécher de penser que quelque chose cloche, enfin j’imagine.
Sans doute on se fait chier en somme, mais à deux, c’est mieux !