Le Non de Klara

Ceux qui sont revenus sauront à jamais ce que sont les extrêmes, toutes les possibilités des extrêmes, et même l'entre les extrêmes, toutes les nuances de l'Être. Alors, plus de philosophie. Jamais. Comme Dieu est parti en fumée, la philosophie est partie en fumée, toutes les parties de la philosophie, la morale, l'esthétique, etc., tout, tout s'est effondré là-bas, rien n'a tenu

-J'ai dit bêtement, "tu as dit oui à la vie".
-Je n'ai pas dit oui, j'ai dit non à tout. C'était peut être un oui comme tu le dis, mais je l'ai pensé non, c'est sans doute ce qui me convenait le mieux. Avec un oui, je serais morte, physiquement morte.J'ai toujours dit non.

-Mais dans ce monde d'où tu viens, il y a bien eu un peu de pitié tout de même?...
-Oui, sans doute. Mais ceux-là qui en ont eu ne seront pas là pour te le dire. Ils sont morts. Ceux-là qui ont eu pitié des autres sont morts. Ceux qui ont eu pitié d'eux même sont morts. Et nous sommes tous morts. Mort pour rien. Nous avons soufferts pour rien, absolument rien.

Je ne veux plus souffrir de cette étrange souffrance qui consiste à souffrir de voir souffrir les autres

Klara est revenue, mais ne nous est pas rendue.
Klara est revenue, mais ne nous est pas revenue.

A l'intérieur je ne suis que mort,j'ai un goût de mort, je pue la mort, pour longtemps encore, peut-être pour toujours. Les enfants le sentent. Je ne veux pas qu'elle renifle cette odeur qu'elle n'a pas encore eu dans le nez.

Un jour, oui au début, une Polonaise a dit, "tu as de la chance d'avoir été e France, nous ici, on disait, heureux comme Dieu en France" alors j'ai dit, Dieu s'est fait rafler en France, i lest ici à Oswiecim, il part en fumée tous les jours, on est les premiers à le savoir.

Des moments de poésie, de purs joyaux, des éclats de poésie.. recueillir comme une offrande un timide geste de tendresse, une douceur inattendue dans un regard, une larme de pitié de quelqu'un d'aussi malheureux que soi, et que cette larme fasse du bien, un rire clair d'une jeune fille pas encore sinistrée, le beau visage de femme d'une nouvelle, pouvoir encore le voir, une fleur de pissenlit, pouvoir encore se pencher, et un instant aspirer toute la splendeur du jaune, tirer de la force de ce jaune pour une heure de plus, la chanson d'une slovaque qui épouille son amie un dimanche après-midi

Klara est revenue, mais ne nous est pas rendue. Klara est revenue, mais ne nous est pas revenue.

Enfermer les mots dans un placard et jeter la clé, oublier l’existence de la clé et du placard.