Écouter le noir

De nos jours, l’écriture romanesque était censée être une annexe de l’épanouissement personnel. Et on n’était pas à l’abri d’un best-seller ! De plus en plus de gens sautaient le pas, ç’avait l’air si facile, si évident.
Sauf que non.
L’auteur autoproclamé avait beau se torturer les méninges, il était (déjà) à court d’inspiration. Sans parler des trois emmerdeuses de service : la syntaxe, l’orthographe et la grammaire. Après chaque relecture, il aboutissait à la conclusion que c’était (très) mauvais !
Il aurait voulu être Jack Malcombe ou Stephen King.
Il n’était que Xavier Deckard.

(Extrait de Quand vient le silence, de Laurent Scalese).

Asservi ? Perverti ? Pollué, moribond, silencieux à mort, sali à jamais... Non colonisé, c’est bien.
D’où le vieux proverbe : Là où l’humain passe, la nature est dégueulasse.

(Extrait d’Archéomnésis, de Jérôme Camut et Nathalie Hug).

Les plus belles promesses sont celles qu’on n’est pas certain de pouvoir tenir et qu’on finit par réaliser.

(Extrait de Tous les chemins mènent au hum, de Sonja Delzongle).

Pour la première fois de ma vie, le silence m'effraie. Je l'ai toujours trouvé reposant et de bonne compagnie. Mais aujourd'hui, c'est un ennemi, une menace. Je réalise combien il doit être difficile de vivre dans un silence complet.
Etre sourd au monde, à la voix des autres, aux cris de victoire et aux clameurs de la foule, aux rires des gens qu'on aime, aux sanglots de désespoir.
Au chant des oiseaux, au bourdonnement des abeilles, au ronronnement d'un chat ou aux hurlements des loups.
A la mélodie du vent, au tumulte d'un torrent, au clapotis des vagues ou au bruit de la pluie.

Tous mes problèmes étaient résolus. Je te jure que je l’ai regretté… au point que j’en ai perdu la capacité à écrire pendant toutes ces années…
(Le diable m’a dit… de Cédric Sire)

Le diable ne me parle plus, Joan. A ma manière, je suis atteint du syndrome de la plage blanche. C’est une sensation que je ne peux plus supporter…

Il y a des êtres sans lesquels on ne peut vivre.
Sans eux, on étouffe.
Et on finit par mourir.

Les enfants pouvaient être plus cruels que n’importe qui.
Ils en savaient trop peu pour comprendre, mais juste assez pour faire mal.

Ce n’est sans doute pas la meilleure idée qu’ils aient eue, mais c’est la seule qui se soit imposée à leur esprit. De toute façon, maintenant, il est trop tard.
(d'après : Deaf de Barbara Abel et Karine Giebel)

À seize ans, la tête et le cœur se confondent bien souvent.