Le grand chosier

 
 
Les choses ont ceci de particulier qu’elles sont plus générales qu’elles en
ont l’air. Je veux dire qu’elles touchent à infiniment plus qu’elles-mêmes
et précisément parce qu’elles sont. Paradoxe qui vient de ce que leur ra-
dicalité de choses les renvoie d’emblée à leur racine nourricière, les
branches au tronc de leur massive plénitude. Si une chose n’est qu’une
chose, alors elle est tout entière à soi, vouée à elle en une sorte de dévo-
tion exclusive et profuse qui en quelque sorte la déborde. La solitude qui
est la sienne, le particularisme absolu dont elle relève obligent la chose à
tirer de soi sa substance et à se distribuer à peu près comme une sève.
C’est sa coupure ontologique qui la force à se déployer poétiquement —
en création — en elle-même. Faire cosmos est le seul recours qu’elle a
pour être. Il lui faut nécessairement se ramasser pour bondir à l’assaut
d’être soi, trouver en elle la ressource d’être à soi-même un monde en
n’étant malgré tout que ce qu’elle est, déployer le plus luxueusement pos-
sible la pauvre égalité à soi-même qu’elle est constitutivement. Comment
faire monde quand on n’est que chose ? Eh bien en bouclant sur soi la
chose qu’on est, en faisant infiniment retour à soi avec l’espérance que
ces vrilles et ces volutes relanceront en soi ce qu’on est ainsi que des a-
iguillons, des injonctions à être, et comme par des seringues qui injecte-
raient de l’être à la chose, et vous forceront à parcourir tout le trajet de la
chose que vous êtes.

La petite route sinueuse


La petite route sinueuse serpente dans la campagne.
Elle serpente et reverse ses virages à la petite route
sinueuse. Elle traverse le paysage modestement agricole
et se bas-cotés fonctionnent sur elle comme une houe
dispersée partout, comme une houe magique qui comble
le sillon de l'épais sillon de la petite route sinueuse. Il se
passe cette chose avec la petite route sinueuse : elle percole.
Elle percole : tout le paysage filtre la petite route sinueuse
et produit la petite route sinueuse.

 
 
Les orages grondent et grondent mais ils grondent
Sans qu’on sache d’où cela vient, comme une vitre
Tremble, comme sous la poussée d’un taureau vague,
Un taureau venant, taureau se formant dans l’air.

Né de son souffle, de son pas ou de son coup
D’épaule, les orages grondent et ils naissent
D’eux-mêmes, de la caresse de leur puissance,
Du doux frisson de la colère qui les roule,

Grondent de plaisir comme un éboulis de fauve
Où ronronne un torrent d’eau claire entre ses dents,
Eau qui est salive qui dévaste sa pente.

Tels des châteaux d’air en marche sur le gravier —
L’être est amplification de sa venue —
Les orages grondent en s’en faisant l’écho.

 
 
Les choses sont assez une barque je trouve,
Avec côté bords et dedans ce creux
Plein de cette barque, et du fait sans doute
De ce niveau particulier qu'est une barque
Dans le niveau général, ce degré bien barque
D'être barque, le palier de ce que c'est,
Quasiment un paradigme étal et girond
Qui vogue, sans qualitatif débonnaire,
Tout autre chose mais tranquille, qui va et
Tangue un peu, ce quant-à-soi ouvert sur le
Plus grand ciel et le véhicule qu'elles sont
D'elles-mêmes quand le soir au soir rivées,
Sur la Loire depuis la berge défilante
De toute leur chaîne elles tirent sur leur chaîne.

L'usine


L'usine est le songe d'un écrou
l'usine est l'usine du rêve de l'écrou
l'usine à gaz de fer, l'action inutile
qui enrobe l'être de l'écrou
Toute l'usine est le fait vain
qui chapeaute l'écrou, ce que l'écrou fait
en sus de soi dans le fait d'être
l'imagination qui corrobore l'écrou
et que l'écrou écroule