L'or perdu de la joie

Croire vivre,et ne faire qu'exister,quelle triste mésaventure!

L'indifférence, cet égoïsme si naturel aux pauvres de l'âme.

Il voulait y mettre son cœur, son âme, lui demander pardon de ce silence, de ses voyages de nomade, il savait, maintenant, du moins il voulait s'y fier, que tout l'opaque, le sombre allaient finir, ils allaient retrouver l'or des icônes, l'or perdu de la joie, ils allaient rouvrir les portes et créer, elle sculpterait, il écrirait, la beauté reviendrait, elle ne les avait jamais quittés, et c'était à eux maintenant de la servir, de se laisser traverser par le courage d'aimer, de donner à aimer, seule vérité qui méritât qu'on la servît.

N'y a-t-il pas de la folie à demeurer si entière dans un monde de compromis permanent – et le peu de soif d'autrui... J'ai peur qu'un jour elle ne se brise, comme un coup fatal porté au marbre de ses ferveurs, ou que cette même flamme la consume, la détruise de l'intérieur.

L'autre n'est toujours qu'un détour vers nous (Citation de Rilke)

Elle avait de l'or dans les mains, et maintenant, elle n'était plus seule à le savoir, mais il lui semblait que ce trésor entre tous, cette force sans égale, cette précieuse richesse qui avant dominait tout, la joie, elle l'avait perdue.

Elle lui parlait dans le secret de son coeur."Il va te falloir comprendre qu'écrire c'est aussi sculpter ce qui vient en toi à profusion,mais qui te submerge et te laisse échoué,sans forces,au bord des choses.

Tout lui semblait beau,comme chaque fois qu'il s'agit de commencer,d'offrir le meilleur de soi à un projet,toute ampleur éveillée vers le futur étant une forme d'amour.

Crois en ce qui n'est pas afin que cela devienne.

Avec l'art,le plus rare,celui qui devient création de vie,rien ne rampe,rien qui ne veuille vendre ou acheter,juste accomplir.