Les rives de la mer douce

La collection « Traits et portraits », dirigée par Colette Fellous, n'est pas avare en merveilles et le livre de Laura Alcoba, Les Rives de la mer douce, le prouve une fois de plus. Ce sont les mots, les premiers héros de ce livre : ceux que l'écrivain Hector Bianciotti, compatriote de l'autrice, a perdus suite à une maladie de la mémoire ; ceux qu'il a écrits, posés dans ses livres sur un douloureux souvenir enfantin, accompagné du « désarroi de nommer en ignorant et d'éprouver la sensation panique d'être, faute de mots, prisonnier en [s]oi-même ». On pense d'abord que cette citation reflète l'envie de décrire un rapport au langage, celui d'une traductrice et écrivaine argentine arrivée en France à l'âge de dix ans ; d'une locutrice qui a dû acquérir une langue étrangère, apprendre à la manier et à la chérir. Et on est d'autant plus enclin à le penser que le livre médite ensuite sur les paysages de plaine et le Río de la Plata, des souvenirs qu'Alcoba et Bianciotti ont en commun et qui « parlent à [l]a mémoire »; s'enchevêtrant à ceux de l'Aven, en Bretagne, lieu où vit maintenant celle qui a rédigé ce récit.

C'est l'eau qui fait le lien, mer, fleuve, rivière et mascaret. Les pages superbes, qui racontent comment l'eau douce des fleuves recouvre celle de la mer, dans l'estuaire du Río de la Plata (qu'on surnomme « La mer Douce »), ne sont pourtant que le prélude à une autre histoire : celle qui fait que Laura Alcoba n'a pu revenir dans son pays natal que douze ans après son départ d'Argentine. Eaux mêlées, celles du Parana « couleur de lion » qui recouvre la salinité de l'Atlantique ; mais aussi métaphore des couches d'oubli qui ont enfoui loin au-dessous du verbe les eaux de l'enfance, rendues amères et muettes par l'Histoire. Et ce n'est pas par hasard qu'on évoque, au fil d'un récit ancien, un Espagnol épargné par les Indiens qui l'ont recueilli, qu'apparaît un homme qui a perdu sa langue quand il est retrouvé par les siens dix ans plus tard.

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Ce livre, exercice pudique d'autoportrait ou de voyage intérieur, se concentre autour des mots, de leur apprentissage, de leur usage et et de leur transmission. En tant qu'écrivaine et traductrice, Laura Alcoba manie la langue argentine et celle française. Elle est la mer douce du titre et coule entre deux rives culturelles. En ouvrant son texte par la souvenir de l'annonce de sa première publication, elle remonte le cours de sa mémoire et de sa relation avec le langage. Son entrée dans la maison Gallimard l'amène à parler d'un de ses compatriotes, Hector Bianciotti, lui aussi tiraillé entre sa langue maternelle et celle dans laquelle on entre. Elle parle de l'attention portée au choix des mots. L'écriture devient alors orfèvrerie. Au moment où elle publie, Hector Bianciotti a des troubles de la mémoire. La vie et ses moyens pour l'appréhender lui échappent. C'est ce fossé dont la tragédie intime est capté qui anime le récit, le retour en arrière vers les prémices.
Avec douceur – celle qui n'étouffe jamais la violence et la brutalité de la vie et des sentiments -, l'autrice nous parle de son enfance. On découvre alors un pays heurté, des opposants politiques pourchassés et Laura Alcoba, enfant, obligée de changer de nom, de jouer avec les mots pour mentir. Au fur et à mesure du récit, on perçoit tout l'apprentissage de la réalité et le poids de leçons d'une vie. Sa vie, ses souvenirs et son amour pour la littérature se mêlent. Ce livre est un hommage au croisement des cultures, à celles et ceux qui ont nourri son rapport aux mots. On retrouve la profonde écoute de l'autrice pour le monde, une écoute et un sens du collectif déjà présents dans le Bleu des Abeilles ou l'une de ses dernières traductions, Les Vilaines de Camilla Sosa Villada.
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