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ISBN : 2070454258
Éditeur : Gallimard (13/03/2014)

Note moyenne : 3/5 (sur 2 notes)
Résumé :
Mitch Mitchell est de retour au bord du lac Huron, au nord du Michigan, qu’elle a quitté des années plus tôt. Depuis, elle a étudié la biologie sous-marine, élevé seule son fils et plongé en eaux profondes au large des côtes texanes. Aujourd’hui, la mort de son père la ramène dans cette région de lacs et de glace. En reprenant son bar et son magasin de pêche, elle comprend vite qu’il était mêlé à des histoires louches et qu’il lui faudra se débattre pour ne pas être... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Charybde2
  13 août 2014
Plongée, littérale, dans la profondeur glacée du lac Huron, avec ce roman noir inhabituel.
Désormais sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/08/13/note-de-lecture-coeur-de-glace-doug-allyn/
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Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Charybde2Charybde2   13 août 2014
Le magasin est contigu au Nid mais il a sa propre entrée, une porte ancienne en chêne, avec un hublot en cuivre et une vieille serrure massive, rien qu’une imitation bien sûr, mais parfaitement réalisée. On pourrait croire que la porte avec son hublot et sa serrure ont dormi un siècle au fond du lac. Le butin provenant d’une épave ? Foutre non ! se serait écrié mon père, tel un innocent outragé. Le pillage n’est pas seulement un crime contre l’histoire ; il peut vous coûter deux ans de prison par pièce volée et la confiscation de votre bateau. Pour qui me prenez-vous ? Pour un de ces satanés pilleurs de tombes ?
Et c’est bien sûr ce que tout le monde pensait. Et c’est ce qu’il voulait. Il pouvait mentir avec une sincérité totale ou rendre l’absolue vérité complètement fallacieuse. Un talent utile, dont je n’avais pas hérité. Dommage. Il avait l’habitude de dire que les pieux mensonges sont les fils qui empêchent le tissu social de se déchirer. Évidemment, je ne savais pas s’il le pensait vraiment.
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Charybde2Charybde2   13 août 2014
Je m’éloignai avec prudence du rivage, suivant pas à pas les traces laissées par la moto-neige. Seuls le murmure du vent et le craquement que faisaient mes pas sur la glace rompaient le silence. Et bien sûr, il y avait la voix nocturne de la Dame du Lac.
Sous son suaire d’albâtre je la sentais bouger dans ses rêves. Ses marées suivent la lune, elles charrient les eaux de mille rivières en direction de l’est, jusqu’au Saint-Laurent et la mer. La cohorte des blocs de glace lui répond comme un amant, ils se déplacent tendrement avec des gémissements et des murmures. Et puis, de temps à autre, un craquement perçant vous rappelle immédiatement la noire profondeur des eaux prisonnières. Et des esprits qui y sommeillent. On ne peut pas grandir dans ces régions du Nord sans connaître quelqu’un qui est mort dans les glaces. Alors qu’il pêchait ou se déplaçait en moto-neige. Ou tout simplement, alors qu’il marchait.
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