Blue Bay Palace

La douleur, c'est prier pour que la mécanique de la routine ne se détraque jamais parce que vous n'avez plus de force pour supporter l'imprévu.

Seuls les flamboyants semblaient tirer de la force et de la couleur de la boule de feu qui trônait au-dessus de Blue Bay. Leurs fleurs ressemblaient à des langues de sang, avides et sauvages, qui menaçaient de crever le ciel. J'ai été contente de ce paysage sec, dur et cassant. J'ai été contente du souffle chaud qui montait de la terre, j'avais l'impression que l'enfer n'était pas si loin de nous et que cette mer paisible et cette plage immaculée n'étaient que des leurres.

Je me suis redressée brusquement et une goutte de sueur s'est échappée derrière mon oreille. Elle a suivi un moment la ligne de ma mâchoire, a glissé le long de mon cou pour trouver son chemin entre mes seins. Aujourd'hui encore, je la sens, cette trace première qui m'a marquée jusqu'au creux de mon ventre. Je regardais en silence ce garçon qui se tenait devant moi et tout ce que je sentais, c'était cette goutte de sel qui me caressait l'oreille, la mâchoire, le cou, la peau tendue entre les seins pour mourir dans mon nombril. J'ai eu l'impression stupide et pourtant si agréable que c'était son doigt qui descendait lentement, lentement...

Le ciel est si bas que je dois faire attention à ne pas me mettre du bleu sur la tête.

Et qu'avant leurs bottes lourdes sur le sable et leurs mains calleuses sur moi, j'aurais l'illusion d'un dernier goût de mon pays

Moi je cours toujours vers la mer. Je file à travers les troncs minces des filaos, j'enlève mes chaussures rapidement, je me dépêche comme s'il fallait que je rattrappe la mer avant qu'elle ne se retire. Quand l'écume crépite à mes pieds, c'est comme si j'entendais le rire de la mer.

C'est un pays in extremis

La douleur, c'est prier pour que la mécanique de la routine ne se détraque jamais parce que vous n'avez plus de force pour supporter l'imprévu

On y soupire aussi à cause de cet horizon qui nous suit partout. On le voit tous les jours, il nous traque, il se rapproche, il nous submerge. Et tout à coup voilà qu'on est, ici, à l'étroit, prisonnier, pris au piège, acculé, otage. Alors, la respiration devient difficile, le cœur s'emballe, la vision se brouille et on soupire parce qu'on voudrait tant s'échapper à ce pays-prison. (Page 14)

Avec l’horizon flou qui l’entoure, ce pays ressemble parfois à un pays de fin du monde. Les gens d’ici racontent qu’il n’était pas prévu. Qu’il a jailli comme cela, sans que personne ne lui demande quoi que ce soit et que c’est
pour cela qu’il reste si mystérieux. C’est un pays in extremis. On y soupire beaucoup, j’ai remarqué. Parfois, au détour d’une route, jaillissent de nulle part une fleur jamais vue auparavant, un rocher de granite qui brille au
soleil, un banc de sable échappé à la terre, des pas mystérieux, une motte de terre sculptée en femme dont les seins et l’entrejambe sont pudiquement cachés par fougères et mousse. Parfois même, jaillissent des plumes
d’oiseau aux reflets de feu... Et devant ces traces qui racontent une genèse, on soupire. Parce que la beauté et le mystère, m’a-t-on dit, ça fait soupirer.