Le Souper des Maléfices

— Soyons pragmatiques face à l’adversité. Je vais faire planter quelques arpents de bon blé, Fanalpe. Pas une grosse production, oh non, mais de quoi alimenter mes cuisines. Qu’en penses-tu ?
— Une magnifique idée, Excellence.
— Bien sûr il va falloir choisir la meilleure terre et mettre dessus un de ces… Comment les appelle-ton déjà ?
Ses doigts voletaient dans l’air, suggérant des formes.
— Épouvantails, Monsieur le Duc ?
— Presque ! Ceux qui bougent.
— Paysans, Monsieur le Duc.
— Voilà, nous placerons sur cette bonne terre un paysan. Comme à la campagne.

Poser un petit caillou dans les rouages fait toujours plaisir, même si ça n'arrête pas complètement la machine.

Ib Morkedaï s'avança entre les spectateurs. Ceux-ci frémirent de bonheur. Bon, on ratait un pugilat mais en échange on avait une apparition du dynarque lui-même ! Ce procès marquerait l'histoire judiciaire. De ceux où on pourrait dire à ses petits-enfants : j'y étais ! Il durait depuis près d'une heure alors que la moitié suffit habituellement pour condamner n'importe quel innocent.

Le pied de Zéphyrelle s’écrasa sur le visage de son adversaire. En une fraction de seconde, elle l’avait contourné et sa lame s’enfonçait dans la gorge mal protégée.
— Bravo Zéphyrelle ! Tu l’as tué !
— Le mouvement était élégant ?
— Ça allait. Un peu maniéré. Pas indispensable de rejeter tes cheveux en arrière dans le soleil. Et tu as fait tomber ton béret. Si tu avais dû t’enfuir, tu aurais laissé un indice derrière toi.

- Qu'allons nous faire concernant le duc, Monseigneur ?
- Tu travailles dans une cuisine, Zéphyrelle. Tu devrais connaître la réponse.
- On laisse mijoter ?
- Voilà.

Zéphyrelle était une enfant née sur le tard, fruit de l’union d’un Magnoder vieillissant et d’une hétaïre aussi belle qu’enthousiaste. La petite avait cinq ans à la mort de son père, mais avait été élevée dans le culte du formidable guerrier.

Il avait aujourd’hui la charge très enviée de cuisinier personnel de son Excellence Plucharmoy de Jaluse, l’un des sept – enfin six – ducs qui siégeaient au grand conseil du dynarque. Un personnage d’une considérable importance.
Les responsabilités de Fanalpe étaient grandes : le duc Plucharmoy était un authentique gastronome, ses trois mentons en attestaient.

Trois gardes approchaient, fendant la foule avec lenteur et autorité. Ils appartenaient au corps des Vigilants, les agents citadins chargés par le dynarque de maintenir un semblant d'ordre dans la ville. A vrai dire, personne ne les appelait Vigilants : les bottes brunes, leurs capes vertes et leur manque d'empressement à intervenir dans les bagarres leur avait valu le surnom de plantes-en pot.

Zéphyrelle tentait de récupérer son couteau avec la même grâce qu’elle l’avait planté, mais la lame était profondément fichée dans le mannequin de chêne balafré par des générations d’apprentis bretteurs. Irritant. Elle l’arracha d’un geste rageur et le simulacre mobile pivota sur lui-même, parfaitement huilé. La masse prolongeant le bras de bois écrasa son estomac et elle s’effondra dans un gargouillement. Gunfron la regardait sans sourire :

— Alors, quelle est ton erreur ?

L’air revenait lentement vers ses poumons. Elle hoqueta :

— Huurrh ! Me battre contre un bout de bois !

Un astucieux système de câbles sur lesquels se déplaçaient des cabines suspendues permettait d’aller de la haute-ville à la basse-ville. Le mécanisme mettait en jeu des contrepoids, des attelages de bœufs, de lourdes roues et quelques ingénieurs toujours inquiets. Bien sûr, beaucoup d’escaliers desservaient également les palais, mais les plus nobles personnages de Slarance les estimaient généralement indignes de leur foulée.