>
Critique de le_Bison
Une odeur de soufre, un parfum de chair putréfiée. Je n'ose pas rentrer dans la pièce. J'ai rêvé d'une détonation cette nuit. Il s'est fait sauter le caisson, pressentiment sauvage, le bison de la nuit me l'a murmuré à l'oreille, comme d'autres susurrent à l'oreille des chevaux ou d'une brune dans le coït bestial. Tu n'échapperas pas à cette voix, ni toi, ni moi, le bison rode, et tu vois cette mare de sang, le corps gluant et puant de ton ami gisant sur le lino virant du blanc-poussière ou sombre-carmin. Sombre karma que cette nuit.
Chambre 803 d'un motel, un aparté dans cette nuit, réflexion profonde pensée nocturne, le ver était-il plongé vivant dans la bouteille de Mezcal. Une légende urbaine parle également de vers suicidaires. Ou est-ce le bison qui lui a soufflé les derniers instants de la vie d'un ver ? La bouteille à moitié vide en évidence entre les oreillers du lit, draps défaits odeurs de baise taches de sperme, il se réfugie dans les souvenirs. Cette femme, son ami… et l'amour… Un trio de possédés, plongés dans la mort et les souvenirs, un tatouage à l'encre bleue d'un bison une seule aiguille, leurs destins sont liés, même dans la mort. Aucun moyen d'échapper la nuit au Bison bleu.
Le souffle de la tempête fait soulever les détritus d'une terre généreuse en poussiéreuse et en désespoir. Des vies abandonnées de tout espoir qui se résument d'ailleurs à des traces de spermes entre les cuisses de la Vénus callipyge, et à quelques poussières. Poussières d'âme et de gerbe, sous la lune d'un bleu délavé. Mêlées au vent, des trompettes mariachis sonnent, à deux pas de là, la fiesta, à moins que cela ne soit le glas. Car il t'est impossible d'échapper à la mort, à la tristesse, à l'amour déchu, à la fin d'une escale à Mexico. le bison de la nuit oscillera toujours sur ton corps et te rappellera ton ami mort, un trou de calibre .22 dans la caboche, ça reste toujours moche. Putain de vie. Putain de bison, l'ombre menaçante du bison bleu.
Chambre 803 d'un motel, un aparté dans cette nuit, réflexion profonde pensée nocturne, le ver était-il plongé vivant dans la bouteille de Mezcal. Une légende urbaine parle également de vers suicidaires. Ou est-ce le bison qui lui a soufflé les derniers instants de la vie d'un ver ? La bouteille à moitié vide en évidence entre les oreillers du lit, draps défaits odeurs de baise taches de sperme, il se réfugie dans les souvenirs. Cette femme, son ami… et l'amour… Un trio de possédés, plongés dans la mort et les souvenirs, un tatouage à l'encre bleue d'un bison une seule aiguille, leurs destins sont liés, même dans la mort. Aucun moyen d'échapper la nuit au Bison bleu.
Le souffle de la tempête fait soulever les détritus d'une terre généreuse en poussiéreuse et en désespoir. Des vies abandonnées de tout espoir qui se résument d'ailleurs à des traces de spermes entre les cuisses de la Vénus callipyge, et à quelques poussières. Poussières d'âme et de gerbe, sous la lune d'un bleu délavé. Mêlées au vent, des trompettes mariachis sonnent, à deux pas de là, la fiesta, à moins que cela ne soit le glas. Car il t'est impossible d'échapper à la mort, à la tristesse, à l'amour déchu, à la fin d'une escale à Mexico. le bison de la nuit oscillera toujours sur ton corps et te rappellera ton ami mort, un trou de calibre .22 dans la caboche, ça reste toujours moche. Putain de vie. Putain de bison, l'ombre menaçante du bison bleu.
