C'Etait en Fevrier

On rentre chez soi un vendredi soir avec un roman sous le bras. Un roman d'un format qui tient bien dans la main, soigneusement imprimé, sur un beau papier, avec une tourmente de feuilles et de neige en couverture. On se dit qu'on pourrait se poser un moment, le commencer, là, maintenant, au lieu de remettre à plus tard comme on fait si souvent. On s'installe avec un thé aux amandes. Sur le canapé. Dans les coussins. le plaid n'est pas loin. On lit le premier chapitre avec l'envie d'attraper le second, puis le troisième. On se dit qu'on pourrait passer la soirée avec Antoine. Il y a beaucoup de chemins dans sa tête. On s'organise pour ne pas être dérangé. On lit jusque tard. La nuit, les bois appartiennent aux animaux. Ils vont et viennent sous la lune, paisiblement. Au matin, on en est presque à demander à Antoine s'il a bien dormi. Angèle a fait du café. On sent la fraîcheur dans les rues du village, les pierres suintent, le givre perle sur les ronces.

On est bien

en février.

Il ne reste que quelques pages. Antoine s'occupe des feuilles au jardin, il va rentrer, sentir le feu. Comment capturer la fumée ?
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